Jean Botquin.Ecrits

Un séjour en blanc. Haïkus de Jean Botquin

2012-01-27T09:26:00.000-08:00

Venten rafales

Surles toits qui soupirent

Dansles soupentes

Interminablesnuits

Dansles couloirs mystérieux-

L’hôpitalgémit

Sousles fenêtres

Samedipassent des Gilles

Quelquesgais lurons

Uneinfirmière rit

Monfessier fait la grimace

Jeme contracte

Théâtre illusoire. Texte inédit de Jean Botquin

2012-01-16T07:18:00.001-08:00

Théâtre illusoire

Théâtre des illusions

Ouvert sur une scène vide

Sans fond

Sans décors

Désert de nos maladies de vivre

Qui déborde dans nos alcôves

Où nous vivons endormis

Illusion de nos chambres ensablées

Théâtre sans protagonistes

Planté dans le vide de nos cerveaux

Dépeuplé

Où marche la mort qui nous guette

Invisible rodeuse hantant nos pupilles

Et les battements du cœur

Qui peuvent s’interrompre

Si elle voulait nous suspendre

Et quand nous aurons quitté ce théâtre

Dont le rideau s’est ouvert

Sur le miroir de l’inexistence

Quand nous aurons soufflé

La flamme éclairant le vide de la scène

Et après

Dans quel autre théâtre serons- nous surpris

Par la langueur des anges.

Haïkus du mois de janvier

2012-01-16T04:17:00.000-08:00

Merleet corbeau dansent

Uneronde noire quand l’orfraie jaune

Poussedes cris stridents

Destambours en rue

Fontclaquer tous les sabots

DesGilles en sarrau

L'identité.

2012-01-15T06:11:00.001-08:00

Ton identité s’enfonce dans lalumière et je caresse l’obscurité.

Henri Falaise

L‘identité

(Brève inédite de Jean Botquin)

Il cherchait son identité.

Ce qui le différenciait des autres. Ce qui faisait qu'il était lui, et pas un autre. Il s'appelait Anselme. Ce nom lui plaisait. Il n'avait jamais rencontré un autre Anselme. Il pensait qu’il était unique. On ne pouvait donc pas le confondre. C'était rassurant. Néanmoins, il n'était pas sûr que ses parents ne se fussent pas trompés de nom à sa naissance. Autrement dit, il était peut-être le fruit d’uneerreur. Comment savoir s’il existait vraiment.

Quand il était petit, il allaitse baigner dans la rivière avec Théodore, soncousin. Théodore était circoncis. Il était convaincu qu’il était né comme ça etfier de montrer son gland tout rose et lisse à Anselme qui était muni d’un capuchoninutile. « Tu devrais te faire enlever ce bout de peau. C’est laid et çane sert à rien »

Ensemble, ils s'étaient regardés dans le miroir de la chambre des parents, un jour qu'ils étaient seuls. La petite différence mise à part, ils étaient pareils, la peau blonde, les yeuxbleus, les jambeset les genoux identiques. Ils avaient plus qu'un air de famille. D'ailleurs,tous les garçons de la classe,à peu de chose près, étaient faits de la même manière, cela se voyait à l'oeil nu. Plus tard,quand Anselme commença àfréquenter les filles, il s'aperçut bien vite qu'elles se ressemblaient toutes, les unes plus grandes ou plus petites, les autresplus belles ou plus laides.Elles avaient le même goût et la même odeur, selonl'heure de la journée. En parlant desfilles, la mère d'Anselme disait souvent: « La nuit tous leschats sont gris ».

Puisque tout le monde est pareil, que les différences sont vraiment insignifiantes, pourquoi s'en faire ?Mais lui continuait à s'enfaire, au fil des années, c'était plus fort que lui. Il ne voulait pas être confondu comme le passe-muraille avec le mur qu'il traverse. Il disait: « Suis-je au-delà du point oùl'on se trouve quand on est passé ou sur le point de passer le pas deson trépas ?» Ou encore: « Les gensconfondent la peau d'âme avec lapeau d'âne... ». Cela ne voulaitstrictement rien dire. Personne ne lecomprenait. Pour qui se prenait-il ? De plus, souvent, il se surprenaità copier les autres, surtout ceux qu'ilaimait ou qu'il redoutait. La façon deparler, de s'habiller, d'écrire, demanger, de fumer. Il faisait de grands gestes comme son patron, terminait ses phrases avec un sourire de maître à penser. C'était ridicule et vraiment contradictoire! A défaut d'avoir une identité, il squattait celle des autres ou cequ'il croyait en être une, car si lesautres étaient comme lui , il n'avaitpas grand- chose à leur emprunter.

Après, quand il était seul etqu'il interrogeait son miroir, il devaits'arracher à l'apparence dont il s'était revêtucomme on retire le gant dont on a emprisonné les cinq doigts de lamain.

La psychanalyste d'Anselmeressemblait à sa mère. Elle se taisait beaucoup,peut-être parce qu'elle n'avait pas grand-chose à dire.Anselme, lui, parlait sans s'arrêter. Un jour il lui parla du Père et du Fils. Le premier ne reconnaissait plus le second crée pourtant à son image. Anselme se demandait si le second n'avait pas enfin trouvé son identité. Une foisn'est pas coutume, la psychanalyste soupira profondémenten suggérant une question: « Peut-êtrefaudrait-il se demander si l'identité n'est pas assimilable à lasimilitude ».

Les psychanalystes, quand ilsparlent, n'en disent pas plus que quand ils se taisent.

Etre. Texte inédit de Jean Botquin

2012-01-08T06:55:00.000-08:00

Être

Il voulait être

Alors qu’il n’était rien

Îlot antinomique d’illusions

Accouplement d’âme et de corps

Isthme entre noyau et fruit

Entre pulpe et peau

Synthèse pacifique

Pont à contrepoids

Il voulait être

Alors qu’il n’était plus rien

Exil de soi

Fuite en avant

Avant la mort immobile

Contraire de soi

Même le mensonge des autres

À défaut d’être soi-même

Quatre lettres.

Haïkus du nouvel an

2012-01-03T09:51:00.001-08:00

Haïkusdu nouvel an

Toutesles feuilles

Sonttombées mais la neige

Attendl’an nouveau

Lematin se lève

Unsourire bleu aux lèvres

L’espéranceculmine

Colliersde haïkus

Aucou des princesses naissant

Desbrumes océanes

Leshaïkus aussi

S’envolent– oiseaux migrateurs

Auxailes repliées

Le Nouvel An du temps qui passe

2011-12-31T09:12:00.000-08:00

Temps qui passe

N'a cured'un nouvel an
Temps trébuche et trépasse

Tout le temps

Temps renaît à chaque instant

Dans l'espacedu sable du temps

Temps beau
Temps laid
Visages deshumeurs d'antan

Ne sont que sourires ou grimaces

Du même temps fugace

S'envolant sur les ailes
Du vent
Mais toi qui sait arrêter letemps
Même s'il avance tout le temps
Habille-le d'espace

Et de rêve

Fais-le marcher
A ta manière
Avec les béquilles del'arbre-poète
Les fragrances des roses-soeurs
Les rires francs desfrères-m'as-tu-vu

Le souffle de la maman-alizée

Les baisers dupapa-donne-des-bizous

L'amour des enfants-perce-neiges

Qui naissent dans le nid de l'espérance

A chaque instant vers l'au-delà

Jean Botquin,

31 décembre2011

2011-12-26T03:54:00.000-08:00

Deux poupées sous un parapluie
(inédit de Jean Botquin)

Attendre

En imperméable transparent

La pluie qui fait la romance

T’attendre

Avec ton cœur de bois

Ton ventre de cuir

Tes prunelles de porcelaine de Bruxelles

Tes boyaux de parchemin

Ta zaza de dentelles

M’attendre

Avec mon parapluie de Paris

En soie de Lyon

Tendue sous le ciel

De la pluie démentielle

Le zizi virtuel

Les pieds dans le ruisseau

Le nez retroussé

Sous les fesses rebondies

De mon petit parapluie

T’attendre

Sous le toit de ma douche

Sous la pomme du déluge

Les culs nus sous les gouttes

Le zizi effronté

La zaza ensoleillée

Novembre et décembre en haïkus de J.B.

2011-12-20T04:08:00.000-08:00

Pointent lesbourgeons

D’un magnoliasquelettique

A quand leprintemps

Voiles grisd’automne

Sur la rangée de frênes

Frissonnant debrume

L’automne selanguit

Comme l’été quin’en peut plus

De ne pass’éteindre

Ils passaient tousl’air

Vague et lourdsuspendus

Aux poutres duplafond

Il tuait les tempsmorts

S’épuisant à nerien faire

Tout le reste du temps

Les portes closes

S’ouvrent grandes auxpensées

Du silence pesant

Violon et cello

Sonorités de cœursfragiles

Virtuosité

Nous perdons laterre

Comme une flottillede pêcheurs

Qui a levé l’ancre

Le jardin secrète

L’hiver sur lelinceul

Des saisons mortes

Délabrés les arbres

Pleurent sur untapis feuillu

La violence du vent

Le bâtisseur. Inédit de Jean Botquin

2011-12-19T03:26:00.000-08:00

Moi, je n'habiterai jamais la vallée car elle se terre hors la lumière comme un animal qui meurt. Le jour n'y est jamais qu'un prélude à la nuit retenue sur les sommets de l'angoisse, au-dessus des versants, au-delà de l'horizon invisible, par-delà les forêts qui déversent une peur noire dans l'eau des torrents.

Non, je n'irai pas me terrer dans une vallée quoiqu'il m'arrive, même si l'on me fait la guerre. Je veux vivre à la lumière du jour sous la crête des étoiles.

Ainsi parlait-il tandis qu'il construisait sa maison sur la plus haute terrasse de la colline, plein sud.

Il mit un siècle à la construire car il la voulait toujours plus grande comme une cathédrale de verre d'où il pouvait voir la mer à travers le ciel éclatant.

Toute la colline se couvrit d'un immense labyrinthe de couloirs sans début ni fin. Une forêt de colonnes soutenait des nuages de toitures percées de tuiles transparentes et d'étoiles. De loin, du fond des vallées, la maison brillait, même la nuit, pareille à un diamant énorme ou un phare du bout du monde.

On disait qu'il bâtissait un observatoire, peut-être un palais dont la luminosité serait sans frontières.

La lune resplendissait sur les vallées de larmes. Les torrents couraient toujours plus vite dans un concert de galets toujours plus grand vers les gorges taillées sous des édifices de roches qui tremblaient dans le vent. Certains arbres se plaignaient lugubrement de leur sort. On pouvait croire que la clarté revendiquait sa part de ténèbres.

Et, là-haut, il continuait inlassablement le travail gigantesque d'une vie dont la mort paraissait impossible. La vieillesse, il ne fallait pas en douter, s'éterniserait jusqu'au néant fragile de son coeur.

Le mur des lamentations. Inédit de Jean Botquin

2011-12-15T03:15:00.000-08:00

Mur des lamentations

Chaque jour le même chemin sans arbres

Les mêmes jardins sans fleurs

Le même théâtre en noir et blanc

Le même voyage dans la nuit sans lune

Chaque jour porter à bout de bras la même chose

À un autre endroit où elle servira aux mêmes fins

De la même manière qu’elle ne servait déjà

Hier et qu’elle ne servira demain

Chaque jour les mêmes gens

Toujours habillés de la même façon

Bien coiffés bien entretenus sans surprise

Qui me ressemblent tous sortis du même ventre

Des frères et des sœurs que je ne connais pas

De n’importe quel âge aussi jeunes que vieux

Compagnons depuis la naissance jusqu’à la mort

Parenthèses du néant

Comme si nous étions tous des cellules

Identiques d’un même corps cosmique

Tous à nous regarder avec amour ou avec haine

Selon que nous nous aimons ou détestons nous-mêmes

Chaque jour les mêmes sourires les mêmes pleurs

Les mêmes pierres dans les yeux

Les mêmes cris dans les oreilles

Comme en voyage nocturne dans un métro sans fin

Un métro où enfin on s’est assis

À défaut de pouvoir se coucher et dormir

Jusqu’à la fin des temps

De la fatigue éternelle

Quand j'avais vingt ans. Poème inédit.

2011-12-06T15:00:00.001-08:00

Quand j’avais vingt ans …

Regards de mes sœurs

Je ne puis vous attendre

L’heure des étoiles sous vos voiles succombe

Je ne puis vous apprendre les gestes incompris

Les éclairs fougueux et les accalmies

L’heure n’est plus

J’ai marché des jours entiers vers la mer

Semant derrière moi mes rêves d’enfant

Les rires cristallins les billes d’agate

J’ai foulé les jeux mélancoliques

Inscrits dans mes souvenirs nostalgiques

Regards de mes sœurs

L’heure n’est plus

Je cherche le trésor de l’armada sabordée

Sous les basses nuées bouchant ciel et mer

Je cherche les îles arrimées au Levant

J’espère retrouver les vaisseaux brûlés

Les réponses posées aux questions

Anonnées en vain tant de fois

Vous êtes là Ô mes sœurs

Déesses brumeuses toujours renaissantes

Vos visages m’invitent au silence

Vos mains froissées par les vents

Vos lèvres gercées par le sel des tempêtes

Vos corps somptueux dressés à l’horizon deslagunes

Regards de mes sœurs

L’heure n’est plus

L’heure des doux parlers au seuil du mystère

L’heure des cantilènes et des langues de miel

N’arrêtez pas ma marche vers la mer

Vers les îles de l’imaginaire inaccessible

Jean Botquin

Il est temps d'oublier. Poème inédit de J.B.

2011-12-03T04:00:00.001-08:00

Il est temps d’oublier

Toute la tristesse du monde m’inonde

En ce largo d’un autre temps
Les violons pleurent
Saules tremblant sous le vent
Et secouant la pluie d’orage

Symphonie où se noie mon âme

Cuivres funestes des armées célestes
Cris de joie envolés écartelés par l’esprit
Galopant solitaire sur les terres maudites

Je suis loin de l’ivresse

Dans mon ventre se tord un sarment
De tendresse méconnue arrachée de force
Par d’obscurs trombones désespérés

Nos cœurs roulent-ils
Pierres affolées sur les pentes des marées
De nos chevelures échevelées
Gonflées par les tempêtes du Nord
Qui nous terrassent

Les heures se font froides

Nos yeux se givrent
Les doigts gourds craquent
Bouts de bois secs au bruit de silex
Résonnant dans l’unique vallée de mon cœur

Poème surréaliste

2011-11-29T14:03:00.001-08:00

Dans le Jardin

Les potirons roulent
oranges
au bord dela route
Quandvont-ils arrêter
leur rondenostalgie ?

Le saule se pare
d'unechevelure blanchie
par le temps

Sur la pelouse
quelquesfeuilles recroquevillées
font lanique aux escargots

Le pommier a perdu ses fleurs
de mariée
et lespommes n’ont pas raté
leur rendez-vous
avecl'automne

Jamais je n'aurais cru
que la femmeau gui l'an neuf
viendraitsonner à ma porte en plein été

Le vent ébouriffe le cèdre

qui perd ses aiguilles

et chasse les deux pies

vers leur promenade déhanchée

dans le chemin bordé de buis

sous ma fenêtre grand ouverte

Quand s’embrume ma tête

j’embrasse les thuyas

alignés sur le cordeau

qui longe la rue d’en bas

et je leur dis

d’aller se promener

pour se distraire

La mort de l’if

a plu au magnolia

à l’ombre du prunus

et j’ai vu les arbres du voisin

avant de regarder les ongles

de mes pieds nus dans mes sandales

de jardin

Les hortensias

de bleus sont violets

dès l’instant où l’été se fane

au crépuscule du quartier

Les merles crachent les noyaux de cerises

sous les moustaches

grises

des cinq chats blancs

Avec quoi vont-ils payer

leur noire impertinence

Le squelette de l’azalée

se blottit sous le rhodo

encore en fleurs

au cœur de l’hiver

Les genêts n’ont plus d’oreilles jaunes

le vent méchant les a arrachées

d’un coup de dent

Sous mes pieds nus

l’herbe ploie

et se déploie

au rythme de mes pas

Je me déshabille vers midi

quand le soleil tourne

tel un fou

sous l’œil curieux de ma voisine

qu’a jamais vu un vieil hibou

sans plumes

Jean Botquin

Souvenir d'un Adieu

2011-11-27T14:45:00.001-08:00

L'adieu

Maman sur ton lit de départ,

les mains jointes dans ta robe noire

parsemée d'oiseaux blancs en migration vers l'inconnu, vers la grande question, Maman,

vers l'unique question, Maman d'amour

qui nous quitte, déjà, pendant que la pluie tombe sur les vitres d'automne de ta chambre dernière où ton souffle s'est éteint, Maman du silence,

du grand silence d'où ton amour nous parle encore, nous parlera toujours ...

Voilà que toi aussi tu as fait le pas, Maman

Tu nous laisses cette image légère d'un corps endormi. Tu n'attends plus rien, tout est accompli,

ta vie tu l'as bien traversée.

Tu aurais eu le temps de faire

le tour du monde plusieurs fois.

Car ton chemin a été long comme un chemin qui ne voulait pas te quitter et qui te menait dans toujours plus d'obscurité vers la clarté.

Oui, nous pleurons, Maman, Maman du silence parce que nos larmes continuent

à nous faire tout le bien que tu nous a toujours fait, avec toute la tendresse que tu nous a toujours donnée, petite Maman de l'éternité.

Jean Botquin

En ces temps moroses un bouquet de roses. Poème de Jean Botquin

2011-11-27T08:45:00.001-08:00

Il suffit d'une rose

pourque s'ouvre la grille du jardin

Avec deuxroses

j'aiun parc embaumé

aux odeurs de miel

un parc dans un biflore de cristal où scintillent deux levers de soleil

Avec trois roses

c'est l'éden où je mepromène habilléde rêves

quand je renais comme unesource decristal rose

Avecquatre roses

c'est la rose des vents

où s'éparpillentles pétales des saisons

Avec cinq roses

je me transforme en rosiercouvert de rosée

etde perles

Avec six roses

je reboisle nectar des dieux et m'enivre de leurs couleurs

Aquand donc la rose bleue

du visage de tes yeux

Un paquet. Ficelé. Brève de Jean Botquin.

2011-11-25T09:52:00.000-08:00

Il défit les nœuds et l'ouvrit.
A l'intérieur, une poupée emmaillotée, à peine
reconnaissable dans la bande qui la serrait à la manière d'une momie, morte
visiblement car toute vie est impossible dans un tel corset. Une poupée morte ? Façon de parler,
bien entendu, les poupées ne meurent jamais, en vérité. En vérité ? Quelle vérité? Il soupira.
On n'est jamais sûr de rien. En dessous, la poupée était nue. Cela se voyait aux pieds et aux mains
qui dépassaient du bandage. La tête, le visage, les petites oreilles, les cheveux émergeaient aussi avec un air d'étouffer. La déshabiller ? Pour voir quoi ?
Pour comprendre, pour découvrir la vérité ? Toute le monde sait que la vérité est nue, c'est en dessous que les choses ne sont pas claires, qu'apparaissent les mensonges, les vilenies, les méchancetés les plus crues, les plus vraies. Il ne s'agissait d'ailleurs pas de la déshabiller puisqu'elle était nue, mais de la désenrouler de sa bande pour lui permettre de respirer, lui déployer les poumons comme à la naissance après une apnée de neuf mois. En quelque sorte, la libérer. Elle ouvrirait les
yeux, se mettrait à parler, pour autant qu'une poupée puisse parler, cela va sans dire.

Alors, il commença, avec infiniment de précautions, à défaire le bandage comme une infirmière, en l'enroulant à nouveau, prêt à être réutilisé. Une tache apparut, rouge-brun, et, au tour suivant se fit plus grande, toujours plus à chaque tour, jusqu'au moment où elle atteignit toute la surface du petit torse qui depuis longtemps avait cessé de respirer.

Rencontre du Cercle de la Rotonde, le vendredi 16 décembre à 18h

2011-11-19T03:55:00.000-08:00

Rencontre du Cercle de la Rotonde, le
vendredi 16 décembre à 18h,
en partenariat avec la Bibliothèque de
Tournai (Auditorium, Maison de la Culture)

Entretiens et lectures avec

Dominique Aguessy, Jean Botquin, Dominique
Sorrente et Sandrine Willems

Animation : Marie-Clotilde Roose

A la veille de Noël : de la poésie, des nouvelles,
des récits et un essai

Dominique Aguessy : Originaire du Bénin, ayant étudié au Sénégal et à Oxford, cette sociologue
et consultante a élu domicile à Bruxelles, où elle a travaillé pour des
institutions internationales, tout en voyageant et publiant de nombreux
ouvrages. Parmi ceux-ci, des essais
consacrés aux littératures et traditions orales en Afrique de
l’Ouest, trois d’entre eux chez L’Harmattan et le plus récent, L’oracle du hibou aux éditions de Maisonneuve
et Larose. De son parcours syndical,
elle rédigé Pouvoir et démocratie à
l’épreuve du syndicalisme,
paru aux éditions de l’UNESCO, traitant des dérives du pouvoir politique et de
l’instrumentalisation du religieux. Le CIRTEF (Conseil international des radios
et télévisons francophones) a réalisé récemment une émission à son sujet sur
TV5monde. Membre actif de plusieurs
associations littéraires, elle a participé à nombre d’anthologies, et publié cinq
recueils de poèmes, parmi lesquels La soif
des oasis et Tant de chemins ouverts (Les éd. du
Cygne). « Dominique Aguessy écrit
depuis toujours pour dénoncer l’injustice, crier contre la misère, faire
reculer la barbarie, donner espoir à ceux qui souffrent de la faim et de la
tyrannie », témoigne Sylvestre Clancier à son propos. Sa poésie comme ses essais sont empreints du
souci de l’autre, passant des constats lucides de dérives abîmant l’homme, au
rappel des désirs profonds qui l’habitent, pour « étancher sa soif »
: « devenir cette joie / qui appelle en secret ».

Jean Botquin : Venu de Flandre
occidentale, cet auteur vit en Wallonie depuis plus de vingt ans, d’où il
rayonne, entre écriture et voyages.
Depuis 1995, il publie chaque année, à la suite de son roman L’arbre
des Exécuteurs (Prix G. Flaubert, Ed. Claude Dejaie), en passant par
des recueils de nouvelles, comme La Gondole de l’Orient Express
(Memory Press), et de poésie, dont le dernier, Bréviaire d’un quotidien,
est paru aux éditions du Cygne. Si
certains s’inspirent de la forme courte des haïkus, comme l’observation
amusée de cette « Fourmi qui court/ Sur ma page, emprunte/ Les passages
piétons », d’autres, en vers libres, déploient leurs pensées de manière
plus narrative. Jean Botquin est un
excellent conteur, dont les nouvelles citées (saluées de prix en Belgique et
France), sont gonflées de soleil, d’exotisme, fantaisie et sensualité. L’écrivain fait voyager le lecteur à travers
nombreux pays et villes, de l’Antiquité à aujourd’hui, de la Belgique à l’Orient,
mais aussi dans le registre fantastique, comme dans « Le parfum
redoutable ». L’érotisme s’y
conjugue avec bonne humeur, imagination et surprises ; « Le baiser de
la mouche » témoigne d’une sensorialité de plume aigüe…

Dominique Sorrente : En résidence d’écriture à Amay, ce poète français, qui vient d’être frappé
par une tragédie familiale, poursuit son chemin et le dédie à son épouse,
Patricia Le Roux, trop tôt disparue. Le
blog de son association en témoigne (www.scriptorium-marseille.fr/),
et livre quelques poèmes, lui faisant écho : Sur les barres de fer du
futur, / de ses pieds libres et soulagés, elle danse. / Parfois elle s’amuse /
à ne plus du tout parler sur nos lèvres. / Avec le quotidien / qu’elle sculpte
en son corps, / elle fait silence. (La terre accoisée). Auteur d’une vingtaine de recueils et
anthologies, son œuvre, maintes fois récompensée, (Prix Antonin Artaud pour Petite
suite des heures chez Cheyne ; Luc Berimont pour Une
route au milieu de la nuit, Froissart,…), a été rassemblée dans une
anthologie Pays sous les continents (1978-2008, éd. MLD), recevant le prix
Georges Perros 2011. Professeur en
Culture et Sciences humaines, il se fait passeur de poésie à tous niveaux,
explorant ses liens tissés avec d’autres disciplines (psychanalyse, musique,
arts visuels…), participant à des revues (Avalanche, Sud, Archers) partageant
l’expérience de « la coïncidence » poétique en différents modes d’écriture,
dans son groupe Scriptorium, à Marseille.

Sandrine Willems : Installée dans le sud de la France depuis une décennie, cet écrivain
belge, philosophe (thèse sur Nietzsche et Bataille), est devenue psychologue
clinicienne, avec l’intention de travailler sur les liens entre l’humain et
l’animal, dans des thérapies accompagnées par des animaux. Elle vient de publier un splendide essai au
Seuil, L’animal à l’âme, titre dont résonne le terme latin anima (souffle, âme), puisque l’animal
est considéré peu à peu, grâce aux progrès de l’éthologie, aux réflexions de la
philosophie et de la psychanalyse, comme un quasi-sujet, le « quasi »
soulignant cette part manquant à la communication par un langage humain, qui
peut-être autorise une autre part, surabondant dans le partage inconscient. Rigoureusement construit, savamment
documenté, cet essai est surtout admirable par l’empathie (dont Husserl avait
souligné l’importance) que Sandrine Willems revendique comme approche
indispensable pour comprendre aussi bien les animaux que les humains, dont la
souffrance est parfois également « indicible ». La relation à l’animal, engageant un dialogue
particulier, permet une authenticité plus proche du corps archaïque, libérant
un souffle vital favorable à l’esprit.
Son but est de créer un lieu de vie, un espace thérapeutique qui
autorise « une différenciation où chacun peut se créer sa place de
sujet ». Passant de récits où la
place des animaux était déjà bien présente (Les petits dieux), à des
romans psychologiques assez sombres (Le roman dans les ronces, À l’espère,
Eros
en son absence) parus chez Les Impressions nouvelles, l’auteure y
accomplit un don de soi, subtil et lumineux.

Marie-Clotilde Roose©

Lieu de la
rencontre :

BIBLIOTHEQUE DE TOURNAI (Auditorium)
Maison de la Culture, Boulevard des Frères Rimbaut, 7500 Tournai.

Infos :

Le Cercle de la Rotonde, 8 rue du Touquet, B-7522 Blandain.
Tel/fax : 069.23.68.93 rotonde@scarlet.be
Site : www.lecercledelarotonde.be

Entrée libre.
Avec l’aide du Ministère
de la Communauté française de Belgique.

Poème d'un bestiaire enfantin (7)

2011-11-17T03:17:00.000-08:00

Girafe

Triste à mourir

sur ses échasses

Zèbre raté

ça pas marché

Cou de bambou

si ridicule

Pas à la hauteur

la terre trop basse

Plus bas derrière

que par devant

Toute de travers

la tête en l’air

La queue

en floche

L’air ennuyé

d’une Madame

qui s’est trompée

de couturier

Jean Botquin

Poèmes d'un bestiaire enfantin (6)

2011-11-16T09:29:00.000-08:00

Okapi

Au regard prisonnier
Du songe des savanes
Tu frappes la terre
D’un sabot impatient

Fâché comme une tempête
tu es
sot comme un nuage
vif dans l’orage
rayé de tes zébrures
très fâché
car
on t’a pris pour un cheval

Un cheval à trois voyelles
Un O comme l’oracle
De l’homme-enfant
Qui sait tout
Un A
comme l’ardeur
De la fournaise
Un I comme l’ivresse
Du temps qui presse
Sous tes sabots

O.K. t’es quoi
Antilope ou girafe
Ou pis encore
Okapi
Qui galope
Comme un zèbre
Ou un enfant
de cheval
qui n’a pas besoin
de savoir où il va
et
qui court comme si c’était
O.K.
Pis ici que là-bas

Jean Botquin

Poème d'un bestiaire enfantin (5)

2011-11-14T13:19:00.000-08:00

Otarie

Fuseau Cerceau
Obus fusant
Torpille électrique
Fusée ironique
Otarie métallique

Tête ronde Tête folle
Virevoltes aquatiques

Otarie amerrie

Otarie mi-poisson mi-ballon mi-baleine
Cul-de-jatte
Manchot des îles pacifiques
Pinnipède en queue d’hirondelle
Huissier austral
En redingote de folie

Otarie atterrie

Jean Botquin

Poème d'un bestiaire enfantin (4)

2011-11-11T10:29:00.001-08:00

Poème d’un bestiaireenfantin (4)

Je suis ronde

Et je roule

Sur mes petitsescarpins

Je suis lente je n’avance

Qu’avec milleprécautions

Je me dandine et jetangue

Avec élégance etsilence

Mettez-vous à ma place

Comment voulez-vousque je fasse

Je suis pleine decontradictions

Mon cerveau de dé àcoudre

Et mes pattes depoisson

Font glisser macarapace

Dans les herbes qui s’écartent

Et s’étonnent oui s’étonnent

Que je ne suis encoreque là

Où hier j’étais déjà

On me dit silymphatique

Ma lenteur estphilosophique

Quand je meurs c’estde vieillesse

J’atteins facilementles cent ans

Si un rapace ne m’écraseavant

Mes ancêtres nageaientdans l’eau

La mer m’a rejetée

J’ai changé degodillots

Mais gardé ma maisonsur le dos

Savez-vous donc qui jesuis

La tortue bien entendu

Jean Botquin

Création. Inédit de Jean Botquin

2011-11-08T03:38:00.000-08:00

Création

Exprimer la pluie

Qui amène des âmesabusées

La poésie latente

Vers les ruisseaux

Où s’amoncellent

D’inutiles présages

Sentir sourdre en soi

D’obscurs appels

De sombres soleils

Des saisons

Et ne rien savoir endire

Que cette création

Insolite

Ce poème fermé

À mon cœur

Comme au sien

Attendre

Attendre l’usure dutemps

Et des espaces

Attendre lesrésonances

Anciennes

Qui s’espacent

Dans nos mémoires

Et sur les degrés denos sourires

Écrire ce qui nouséchappe

Ce qui au tréfonds

De l’indicible

S’assemble

À en faire craquer l’écorce

Le noyau et la pulpedu fruit

Comme l’enfant qui naîtau jour

Depuis la nuit

Et qui ne ressemble

À rien

De ce qu’on aurait

Voulu

Qu’il soit

Enfin

Jean Botquin

Poème d'un bestiaire enfantin (3) J.B.

2011-11-08T02:24:00.000-08:00

Singe

Singe en haut

Singe en bas

Pas la peine dechercher

Le singe

Il n’est plus là

Où il était

Là-haut

Ou là-bas

Savant

Espiègle

Timide

Endormi

Ou déluré

Assis

Pendu

Ou étendu

Voltigeant

Au bout de sa queue

Au bout de sa cage

Volage et tapageur

Querelleur

Et voleur

Habile

Et maladroit

Triste

Et gai à la fois

Curieux

Primesautier

Envieux

Ressort

Et mouvement permanent

Balancier perpétuel

Et rictus très marrant

Où es-tu

Devant derrière

En dessous

Par-dessus

Quatre-main d’imprévus

Et cascades de bévues

Danseur d’énigmes

De quel monde es-tu

Bandar-log velu

Poème d'un bestiaire enfantin (2)

2011-11-05T10:06:00.000-07:00

Le hibou

Le hibou de Pallas Athènes
A perdu son Acropole
De l’épaule de l’omniscience
Il est tombé chez Satan et
Sa représentante sur terre
La servante de Lucifer

Aurais-tu croqué la pomme
Comme Adam ? Ça m’étonne
D’habitude c’est la charogne
Qui fait les délices de tes festins

Bec et griffes de maléfices
Avec ton habit de nuit et
Tes aigrettes de coquette
T’as vraiment l’air
D’une chouette
Dont le cri hulule
Dans la détresse des sous-bois

Qu’on t’appelle chat-huant
Duc hulotte
ou hibou
Tu n’es jamais qu’un avatar
De la tribu des noctambules
Qui hantent les nuits sans lune
Et nos insomnies nocturnes

Ouvre donc tes oreilles
Sans écarquiller tes mirettes
Tu apprendras que d’Athènes
En Attique à Thèbes en Béotie
Il n’y a qu’un seul coup d’aile
Que bien vite tu as franchi

J.B.

Poèmes d'un bestiaire enfantin

2011-11-04T10:53:00.000-07:00

Poèmes d’un bestiaire enfantin

Chat

Félin
Pattes de velours
Amandes vertes
Courtoisie feutrée

Glissant
Bonds bondissants
Valsant
De meuble en meuble

Au rond dos

Rondeau
Ronflant
Près du feu

Pelage fauve
Chaton sage
Idée fixe
Au bout des griffes

Boule chaude
Sur chaussons
Etincelles
De sournoisie
Caprices
D’insomnie

Sot ballet
A quatre pattes
Autour et à l’entour
D’un jeu
Autour du feu

Chat
Sabbat
A petits pas

J.B.

Novembre. Deux haïkus de Jean Botquin.

2011-11-03T07:13:00.000-07:00

Tapis de feuilles

Sous le noyer qui embaume

Parfum ocre d'automne

Avant de mourir

Les feuilles rougissent

D'une joie silencieuse

Rari nantes in gurgite vasto. Poème inédit de J.B.

2011-11-01T03:58:00.000-07:00

Rari nantes in gurgite vasto

Autour de moi
Le mur de l’océan
Et la vague sous la tempête
Qui se soulève glaciale
Avant que je n’atteigne
Le bord extrême de moi-même
Le vent bleu de l’écume
Engloutit mes cris et mes rires
De sirène travestie

Je me soulève aussi
Gonflé par le vent d’Est
Sur les ailes de l’éther
Vidé de mes entrailles
Fétu de paille
Image tournoyante
D’un songe en clepsydre

Sombre nuit éclairée
D’un hiver antarctique
Le temps immobile
Reprend la marche du mort
Qui a perdu l’habitude
De renaître dans l’incertain

Une fois de plus
Le fleuve me convie
Les montagnes sombrent
Dans le songe rongé
Par d’autres rêves
Les marches abruptes
Me fatiguent dans un au-delà
Que j’invente seul
Pour combattre ma peur

Jean Botquin 1 novembre 2011

La Médina de verdure

2011-10-31T15:03:00.000-07:00

Les portes de la
Médina s’ouvrirent les unes après les autres
Comme des rêves qui
éclosent dans les arbres

Elle était là

Eve nuptiale sous le
regard de celui qui la découvre
Et la regarde sans
comprendre
Elle au milieu des
chênes rouves des chênes verts des pins d’Alep
Des cèdres des pins argentés et odorants des arganiers des tamaris
Des caroubiers des hibiscus et des palmiers
Un tumulte indomptable
Une marée vertigineuse
Une forêt incompressible d’essences et de parfums dont
elle s’entoure
Comme d’un vêtement de
luxure innocente

Elle qui n’attend
personne derrière les murailles de la Médina de verdure
Même après que les
portes des rêves se soient ouvertes pour laisser entrer
Des inconnus avides de
connaissance

Même sous les
frondaisons qui lui jettent de l’ombre et habillent sa nudité originelle
Alors qu’elle mesure leur
insuffisance
Elle qui se sait
offerte comme une tendre proie
Elle aussi rose des
sables dame des oyats et des roseaux ployés sous
le vent

Dame aux hibiscus de
sang dans la chevelure ondoyante aux azalées sauvages
Dont elle se pare à la
manière d’une parure de crainte et de peur

Dame qui surveille
l’envol des cigognes au-dessus des vagues vague après vague
Dame des oiseaux du
voyage aux mouvements majestueux sous les nuages

Alors que par les
portes des rêves s’introduisent des inconnus poètes
Ecrivains solitaires chanteurs d’oiseaux du matin enivrés ou
perdus
Dans leur folie

Jean Botquin

Le recueil de haïkus d'Isabelle Fable en photos.

2011-10-28T03:58:00.000-07:00

Très beau travail des Editions du Cygne à Paris. L'ouvrage peut être commandé en ligne sur le site de l'éditeur ou chez Isabelle Fable (voir son site sur le webb)

A propos du recueil de haïkus d'Isabelle Fable."Sur les ailes des lucioles" Editions du Cygne, Paris

2011-10-28T02:58:00.000-07:00

Ce recueil vient de paraître. J'ai lu les haîkus d'Isabelle, je les ai aimés. J'avais envie de vous les faire connaître, lecteurs qui aimez les haïkus comme je les aime. La préface de Michel Decobu vous y invite d'une très belle façon. Je me permets de la reproduire ici, in extenso:

AVANT L’ EVEIL DES
LUCIOLES…

Juste quelques
mots avant l’éveil des vers luisants…

Ces réflexions d’abord de Philippe Sollers, qui en connaît un bout sur
la brièveté puisqu’il a si bien commenté les aphorismes de Nietzsche : A l’époque où nous vivons, celle de l’interconnexion universelle, du Net, des tweets, des SMS, nous assistons à une
généralisation des phrases utilitaires, des textes courts, des expressions tronquées, bref, à un véritable appauvrissement du langage dans la communication instantanée.

Par bonheur et pour notre plaisir, le recueil d’Isabelle Fable
(aurait-elle pu s’appeler autrement, notre belle fablière ?) vient à point
pour nuancer le propos caustique et désabusé de l’essayiste ? On peut
écrire court et vif et en souplesse sans être pour autant creux ou farci de
lieux communs. La preuve par trois, trois petits vers luisants coupés aux
ciseaux légers et qui laissent sur la page de délicates traces de plénitude. Et
ce n’est point facile, croyez-moi, d’être à l’unisson du haïku quand il caresse
par surprise votre fenêtre. Le tout est d’être entièrement attentif, afin de
capter le mieux possible la richesse d’un instant. Ouvert, sans réserves, à
l’univers qui se donne sur un doigt de fleur ou sur une aile de luciole. Et puis…et
puis… l’écrire, ce fragile instantané, cet éclair de bien-être, si l’on ose
dire, qui vient vous allumer la tête. En suivant la tradition des maîtres du
genre ? Simplement, naïvement, avec un brin d’herbe d’humour ou sans
craindre le prosaïsme rugueux des jours et des gestes ? Non, Isabelle
n’est pas pèlerine aux pieds nus, le bâton suant à la main, et la puce à
l’oreille (une vraie puce qui sautillerait dans son chapeau de paille…). Nous
la connaissons subtile, raffinée, exigeante et particulièrement soucieuse de
beau langage, d’écriture ciselée et sertie de trouvailles. Incompatible avec le
sobre poème de route et de poussière ? La poésie ne connaît pas de
limites ; des règles oui, qu’il est si gai d’enfreindre. Alors, voilà, le
libre sortilège s’est produit : la fée des métaphores, la sourcière des
allitérations a parfaitement joué de sa plume magique. Ecoutez-la composer et
vous offrir des haïkus de femme lettrée et qui sait si bien néanmoins mettre
son talent au service des merveilles élémentaires qui nous entourent :

Somnolence bleue
sombre et claire lune ailée
descendant le fleuve

L’effraie roule au loin
dans l’effluve bleu des brumes
et son cri se perd

La femme orchidée
délicat éden parfum
effleure alun bleu

Et ainsi s’éveillent les lucioles sur les feuilles d’accueil…

Michel Ducobu

Le derviche tourneur. Inédit de Jean Botquin

2011-10-27T06:22:00.000-07:00

Voilà
Je te l'ai dit souvent
Chaque fois que tu m'offres
cet amour morfondant
Présent que tu donnes à mon
passé
Je tourne je tourne dans le carrousel des tentations futiles
Es-tu cette étrangère
mon étrangère qui m'étouffe dans mes sanglots
Et dans mon verre de bière ?
Brune ou blonde apparition
quand tu es nue dans mon imagination
Et dans ma torture de chaque jour
Comme si la roue pouvait
s'arrêter de tourner
Alors que ton cœur pèse
le pesant d'un tour d'horizon
Ou d'une meule sur mon cœur endolori
Vertige qui me meurtrit au
centre de mon arbre
Centre de mon amour fou
que tu crois inaccessible
Centre du monde et centre de ma douleur
Parce que tu n'as pas
compris que ma vie s'orientait enfin
Autour de ton mystère
Moi qui suis ce segment de lion

baignant dans la marge

D'éternelles balances
Comme disent les justiciers
de la table ronde
Qui tourne tourne sans
jamais cesser de broyer mon cœur abandonné

Toutes les toupies du monde ne pourront me faire
tourner la tête
Pour découvrir que l'amour
n'a plus de nom
Et la folie qui exaspère
mes nuits m'affole encore plus
As-tu jamais mérité que
l'on tourne autant autour de toi
Avec la tendresse des champs de blés
Celle des étangs où se noient toutes les Ophélies
Et des constellations tournant autour de nos soleils
0 mon amour 0 mon amour Je meurs Je meurs
Je suis le derviche tourneur de toutes les mystiques amoureuses

Comment guérir comment oublier la tendresse de nos cœurs
La tendresse de nos corps
Ne t'aurait-elle effleurée
que comme un papillon qui butine
Autour des fleurs semant
dans le vent les parfums des étoiles
Et puis parfois tu te souviens combien je t'aimais
Combien je t'aime encore
plein de mes larmes rondes
Rondes rondes perles de ma souffrance
Que tu enterres dans le tiroir rond de ton incohérence
Peut-être un jour te souviendras-tu du noyau de la pêche
Du centre de l'été du centre de la brûlure
pour toi mon univers
Noyau noyau je n'y pénétrerai plus jamais
Maintenant que tu retournes retournes toujours
Voilà
Vers la médiocrité de tes cercles fermés
Que l'amour que tu étrangles s'éteint
Comme un volcan s'éteint
un jour ou l'autre
Lave lave lave love love love
Je me perds dans le
tourbillon d'un amour
Qui de plus en plus
s'étouffe maintenant femme
Que l'espace se restreint
Bientôt il ne restera plus
rien
Plus rien que ce point
rond au centre
D'une mire qui disparaît

Jean Botquin octobre 1988

Haïkus de fin de saison

2011-10-26T02:35:00.000-07:00

L'air frais bouscula

Les mots dans les effluves

Irrespirables

La mémoire se perd

Dans les arcanes du temps

De la marche-arrière

Heures épuisant

Le vent et les feuilles et

Le soleil levant

Sous une lune blafarde

Au rythme criard des musiques

La nuit se déhanche

Ombres confondues

Tel l'enlacement félin

Des lianes sombres

Une voix de clochette

Frémit dans ses oreilles

Éveil d'un ruisseau

Retroussé le nez

Frisait les deux narines

Jusqu'aux racines

Il était pendu

A ses lèvres de rubis

La bouche grande ouverte

Un regard rêveur

Flatte le corsage rebondi

D'une fille qui minaude

Jean Botquin

Des Cyprès dans les cieux-Haïkus de Jean Botquin

2011-10-25T02:39:00.000-07:00

Le cyprès s'élance

Lance ou épée sous la voûte

D'un firmament bleu
+

Cyprès divulgué

S'exclamant sur l'horizon

Qui s'éveille de l'ombre

Cyprès repeignant

Le ciel à coups de pinceaux-

Le mistral décoiffe

Cyprès chapeauté

de l'Esprit Saint vacillant

Sous le vent de mer

2011-10-24T06:52:00.000-07:00

La mer étincelle
Après l'orage et se mire
Dans l'eau impassible

Gassin (presquîle de Saint-Tropez) en Haïkus)

2011-10-24T06:39:00.000-07:00

Les micocouliers
Recouvrent les terrasses
D'un oeil bienveillant

A Gassin le chien
Noir sur le parvis attend
Une pluie de pétales

Deux jeunes mariés
Un soir, sur le porche en gloire-
Ô pôvres petits

La fille du Rif. Texte inédit de Jean Botquin

2011-10-23T09:47:00.001-07:00

La fille du Rif

Tu regardais le Penon d’Alhucemas à l’extrême de la mer
Tes pupilles rivées sur l’île hispanique
Ton regard à la dérive du navire enclavé et captif des flots
sous le vent ployant les roseaux et les palmes du bord de la plage
Toutes voiles dehors
Tes yeux ouverts sur la mer et les vagues
Tes yeux en pénitence du Penon d’Alhucemas qui vogue immobile
Tes cheveux déployés dans le vent zéphyr marin alizé que sais-je
Le vent qui te recouvre et te dénudé toi qui a la peau brune et les seins dorés
au sable brûlant et qui me brûlent la peau et qui me donnent la soif du désert
Toi dont le sexe a le goût de la mer et des estuaires déployés
et des coquillages ouverts et des marées sur les côtes du Rif
Les aisselles emplies d’algues
Le ventre soyeux
Les cuisses interminables
Les ongles luisants comme l’intérieur des huitres
Tu regardais le Penon d’Alhucemas dans la baie d’Alhoceima
Tes pupilles dilatées sous le soleil
Les jambes ouvertes les jambes fermées sous la force des vagues
Et de l’océan de nos ventres
Les cheveux répandus sur le sable à la naissance des roseaux
Face à l’inutile empire de mer
Le Penon d’Alhucemas au large du croissant d’Alhoceima

Jean Botquin

Haïkus des Cévennes

2011-10-22T07:41:00.000-07:00

Lézard sur le schiste

Au soleil du zénith

Vivement se faufile

L'ombre fraîche de l'alcove

Invite une libellule verte-

Mirage d'un songe d'eau

Le sphinx s'insinue

Sous les jupes des balsamines

Près d'un mimosa

Ubu le chien roux

Lappe l'eau de l'écuelle

Fort joyeusement

Des papillons ivres

S'égarent parmi les rosiers

A peine assoupis

Mollesse épineuse

De châteignes amoureuses

Des sentes endormies

Méandres du Gardon

Où s'éparpillent les chèvres-

Blancheur de septembre

Des églises où

L'on vibre dans l'écho des voûtes

Crépusculaires

Jean Botquin

Crépuscule

2011-10-12T06:49:00.000-07:00

Un soir
Peu avant les trilles du rossignol
Bercé par la musique particulière du crépuscule
Enivré par les odeurs de ville et des eucalyptus
Et des lauriers sauvages
L’olivier tordu comme une torche
Un soir
Le mugissement de la mer le long de la plage
Quand on traverse le bois de chênes verts
Les images de la mémoire aveuglées par le soleil couchant
Un goût d’épousailles à peine perceptible sur la langue
La pigmentation de l’encens d’ailes de cigales recueillie
Sur l’affleurement de roches sableuses
Une envie de pleurer
Quelque part
Pour n’importe quelle mauvaise raison
J’écris

Et pendant que j’écris le crépuscule me surprend
Et tu m’apparais alors que je ne t’attendais plus
Et tu apparais comme un cheval blanc
Et je te vois qui galope sur la plage
Puissante superbement
Les jambes fines
La croupe musclée sous la queue de crin
Qui valse vers les étoiles

Jean Botquin

Paroles de fruits- Jean Botquin.

2011-10-11T01:17:00.000-07:00

Murir à l’arbre ou dans le cellier
Question prioritaire

La vie jusqu'au bout de la queue
Jusqu’au creux du nombril
A l’autre bout du cordon qui me tient à ma mère
Mère à pommes à poires ou à figues
Me balançant me berçant jusqu’à mon amollissement
Jusqu’à l’ultime croissance de mes propriétés juteuses
Mon retour à l’élément aqueux
A la mer des fruits
Ou des fruits de mer
A la marmelade d’espaces intemporels
Dans les pots de confiture

Ou bien le cellier de la mort lente
Le choix de la couveuse
Le blondissement le rougissement le brunissement
L’avancement nocturne jusqu’à la fin de la pourriture limoneuse
Le choix de la patience dans le sommeil de la nuit sur les claies du cellier

Et toujours le soleil maître de la vie et de la mort
Le soleil comme la terre comme le néant comme la matière
Bientôt la pomme en bouteille
La pomme pontificale aux pépins écrasés
Aux cloches gonflées du souvenir des fleurs du printemps dernier
Et le velours des pêches pulpeuses
Comme la peau des fesses voluptueuses et fendues des cueilleuses
Par le bec d’un merle impudent
Assurément

Avez-vous compris ? Non
Alors je recommence
Mourir à l’arbre ou dans le cellier
Question prioritaire…

Lettre à une doyenne du nom de Caroline

2011-10-08T09:23:00.000-07:00

Jardin de Rayol (Var-France)

Très chère Caroline,

Vous franchissez, en ce jour, la grande porte de l’éden séculaire.
Nous vous souhaitons chaleureusement une très longue promenade dans ce jardin peuplé de vénérables centenaires, réunissant les meilleurs, ceux qui surent résister aux tempêtes et vicissitudes de la vie, au-delà des limites habituelles. Une espèce de jardin du Rayol où règneraient sagesse, richesse de l’âme, conscience du devoir accompli, expérience accumulée au cours d’une vie qui se prolongerait à notre grande joie, à tous.
Je n’ai pas de mots pour vous dire, chère Caroline, combien sont grands notre bonheur et notre fierté de pouvoir lever les yeux sur celle qui réunit, parmi nous, le plus de printemps, au point qu’elle incarne, oserais-je dire, un véritable printemps éternel.
Aussi, prenez votre temps, chère Caroline. Ne vous pressez pas. Asseyez-vous souvent à l’ombre des chênes, des palmiers, derrière les barrières de bambous qui protègent du mistral ou face à la mer qui se brise sur les falaises. N’êtes-vous pas à l’âge de la contemplation et de la lenteur ?
Désormais, chère Caroline, vous serez notre messagère, celle qui a su, au mieux, préserver son être et sa vie en s’accomplissant au cours de tant d’années qu’on ne peut compter que sur une vingtaine de nos mains.
36.500 jours, 876.000 heures, 52.560.000 minutes…astronomique ! Un total d’instants de bonheur, de joie, de souffrance, de beauté, de bonté et d’élégance, de dévouement, de courage, d’amour calculé en années-lumière.
Car vous nous illuminez, chère Caroline, le saviez-vous ?

Haïkus d'un été d'intérieur (suite) Jean Botquin

2011-08-24T10:18:00.001-07:00

Quelques amoureux

De la Haine en quête d'espoir

Les pieds dans la boue

Les coquelicots

Accueillent le sang sacré

D'épis horrifiés

Si nature voulait

S'en serait fini

De cette mâle fierté

Les roses trémières

Se reposent contre un mur

De briques roses

Les roches montrent

Des lamelles stratifiées

De roses pétrifiées

Il passait des nuits

Entières à consoler

Son triste grimaudin

Les chaises finissent

Toujours par se ressembler

Dichotomiques

Quelques kiwis gris

Sous le duvet des feuilles

Prolongent la nuit

Tentacules aériens

D'un arbuste sillonnant l'air

De ne pas y toucher

Un merle affamé

Sur une branche de sorbier mange

Quelques baies oranges

Naître à l'insu de soi (fin). Extrait de Ténéré.

2011-08-14T07:39:00.000-07:00

C'est alors ou un peu plus tard peut-être le lendemain
d'un jour pareil entre deux levers de soleil deux couchers
les mêmes chaque fois mais toujours différents dans le
temps immuable dans le temps écoulé dans le cours du
temps le temps du levant du couchant précédant le
temps qui précède qui suit l'autre temps
Que je te vis et te regardais d'abord dans les couleurs
du soleil le ciel nucléaire explosé de fin du monde
au-dessus du squelette de la terre dépouillée en voie de
disparaître dans la nuit
Et te regardais éclair sur la dune dunes
métamorphosées pures allongées sur la pureté des
dunes minérales déséquilibrées équilibrées par le
vent arêtes du vent sous l'arrêt de la lune sa longue
course que je te vis et te regardais
Était-ce la première fois celle d'avant ou celle qui
suivit ?
Et la musique se dressa chavira en moi se fit silence
se fit arêtes de dunes versant de lune sous l'espoir du vent
sous le vent et la voix de la cathédrale aux ogives invisibles
et parfaites Et je te regardais comme une première fois
comme une dernière fois comme celle qui suivra toi aux
courbes aux ogives aux regards aux formes aux
harmonies au lustre de la terre nettoyée par le sable charrié
par le vent roche nue sculpture modèle ineffable
Que je vis et que je regardais

Mallia. Poème minoen de Jean Botquin

2011-08-14T02:19:00.000-07:00

Il y a longtemps la Mallia

des pithoi
ciel et terre de feu
sur la mer Égée

Squelette
plan de ville amère
enchevêtrement triste
où j'étais entré comme un aveugle
ébloui d'un savoir intérieur
à la recherche d'un autre Thésée
d'un autre Minotaure

Questionnement qui me brûlait
les yeux et la langue
l'âme comme un souffle
dans le hululement
au-dessus des pierres
qui gémissent
sous le vent de Libye
par-delà les terrasses
obsédées

Attendre assurément
que surgissent les cohortes
de démons nus derrière leurs boucliers
dévalant les ruines palatiales
vers la mer
aux couleurs de Camares

Le poisson de la Saint Jean. Texte de Jean Botquin. In "Le front haut".

2011-08-14T01:09:00.000-07:00

Dans mon rêve, j'étais un poisson se tortillant sur le sable, la proie de l'étouffement et des rapaces. Rejeté de mon élément naturel, j'allais mourir. J'étais déchu des anges, j'étais vomi par la mer. Je serais ta proie, Saint Jean. Tu m'écaillerais l'âme avec ton bec d'Apocalypse et tes griffes d'Evangéliste. Tu ouvrirais mes entrailles. Tu m'arracherais le coeur et l'estomac. Froid de marbre, froid de sang, froid d'espérance, mon oeil blanc te regarderait une dernière fois, Saint Jean.
À moins que tu ne m'aies pris dans ta douceur de disciple préféré, d'adopteur de mère abandonnée, à moins que tu ne m'aies bercé dans tes griffes tendres, que tu ne m'aies poussé vers la mer sans me balafrer le ventre, sans me brûler de ton feu sacré.
Et je rêvais d'un soleil d'ambre, du soleil que l' ombre des îles me cachait, de l'écume des rayons, de la poudre d'insectes de mer, des algues quasi immobiles dans le fond des océans et au milieu desquelles je nagerais comme un poisson rejeté à la mer par ton amour, Jean, ou ta condamnation.
Pourquoi n'ai-je pas rêvé que j'étais une hirondelle ? Ainsi tu ne m'aurais pas reconnu, Saint Jean et tu m’aurais laissé seul dans mon rêve.

Phaïstos. Poème minoen de Jean Botquin.

2011-08-08T02:58:00.000-07:00

Ciboire du cercle exhumé
des gradins de l'histoire
où l'on trempe les gerçures
de nos lèvres brûlées
tandis que
nos cordes vocales
tendues par les midis
exaltés taisent leurs secrets
Nous ne savons plus rien
des passés adossés à l'avenir
rien
de tous ceux qui nous regardent
marcher
sur les pierres de roche blanchie
par le soleil
Ô propylées
qui déclinent nos regards
vers la mer d'oliviers
et
les montagnes bleues
À quelle patène vouer son esprit
à quel disque solaire
enroulé sur son labyrinthe
vouer son amour
en ces rituels d'outre-tombe
et d'oubli séculaire

KATO ZAKROS Poème minoen de Jean Botquin

2011-08-05T02:40:00.000-07:00

KATO ZAKROS
Comme la dernière page du livre avant la mer
après c'est le vide
la méditation dans la brume
de chaleur descendue du ciel
un regard d'hallucination
accroché aux nuages

Comme une descente aux enfers

Au-delà c'est inutile
il n'y a plus rien

Nous sommes arrivés les voiles gonflées
de sable et de souffre
à l'orée du port
de montagne ou de grande mer sur le néant
en criant peut-être

Thalassa

Comme on ouvre la bouche
pour mourir

Je savais que nous n'irions pas plus loin
déjà c'était trop
comme des rafales de démence
qui nous auraient portés sur les ailes du vent
il fallait s'agripper à nous-mêmes
avant de descendre
dans le palais
de fin du monde

Plus bas s'étalaient les ossements
les arêtes
les nervures
les murailles atrophiées
dans un silence écrasant
d'après cataclysme

Le Palais. Un Maroc insolite. Publié dans Ténéré et sur Facebook

2011-08-04T02:37:00.000-07:00

LE PALAIS
La foule se dressait aux portes des palais roses et rouges
ocre ou gris
échafaudés dans la glaise séchée au soleil les fenêtres rares
les tours accrochées à leurs charpentes
les éperviers tournoyant autour des murailles tenant par miracle
accoudées les unes aux autres
derniers bastions
dernières bastides
friables comme des châteaux de sable célébrant des cascades de palmiers
dans les gorges taillées par les torrents aujourd'hui disparus mystérieusement abandonnés des déluges
depuis au moins dix saisons

Et la fournaise d'un été interminable rivalisant avec la fraîcheur obscure des chambres aux parois de terre

Et les chèvres entrant dans les maisons de pisé tertres creux de terre rouge
mélangée à la paille séchée de l'orge
aux pierres concassées
à la bouse de vache
et à l'urine de dromadaire

Des ouvertures dans les parois
confessaient leurs bouches à l'haleine pestiférée
à travers les moucharabiehs

Et les enfants dans les ruelles traînant
en guenilles déteintes par le soleil et la poussière
avec des sourires édentés
sous le crin poisseux de leurs têtes rasées

Et les enfants portant d'autres enfants plus petits
ligotés dans un châle sur le dos
poupées de chiffon vivantes
endormies
balancées des heures entières

Ils tendaient la main
à défaut de pouvoir faire mieux avec un regard suppliant
comme une complainte
ou une agonie

Parfois les enfants étaient sur des ânes déjà chargés comme des bourriques
(plus ils sont petits, plus la charge est lourde)
au point de repousser les gens derrière les portes dont les loquets n'avaient pas été tirés

Des âmes erraient dans les ruelles puantes termitières préalables au désert
villages macérés
ruminés et vomis
avec des hoquets de boue gluante
au centre d'une croûte terrestre
bordée de maigres cultures
sillonnés de maigres filets d'eau
avec des chiens jaunes qui pissaient dedans des chiens toujours les mêmes
tous clonés à la même image

Il y avait des âmes dans ces limbes du désert des âmes tatouées au henné
signes magiques
figures gravées dans mes nuits hallucinées

Il y avait une espèce de peuple damné peut-être ou glorifié

dénué de tout et vivant de rien

Jean Botquin

Eté 2004

Olonte. Poème minoen de Jean Botquin

2011-08-03T04:06:00.000-07:00

Les traces s'effacent
de l'Olonte
engloutie

Autour de l'émeraude
les mains palpent
la présence invisible
envahie par les algues
sous la berceuse des flots

Est-ce le sommeil ou la mort
l'amour enfoui à jamais
jusqu'au réveil
inespéré

Quand la nuit
des fragments de lune
divisent l'ombre
du port détruit
une autre Venise sombre
à la dérive des embarcadères
dans une longue indifférence

Faut-il attendre le soleil du berger
poussant son troupeau bêlant
l'Olonte disparue

Ou parler
dans le silence
des paroles définitives

Ou laisser mûrir les perles
dans la nacre des pupilles
et
le bleu des songes crétois
en se trompant
d'espoir

Amourada. Poème minoen de Jean Botquin.

2011-08-03T00:04:00.000-07:00

Éole se tait
Le soleil a sombré
La lune soudain se détache
des montagnes du côté de Sitia
disque éclatant dont l'argent
se prolonge sur la mer

L'oreille devine le ressac
aux pieds des falaises
Le corps frissonne
à l'extrême de la chaleur
des roches éteintes
et des premières étoiles

Si tu avais été là
toi que j'attendais
au bord de la baie de Mirabello
j'aurais cueilli la rivière de diamants
d'Haghios Nicolaos
pour la poser sur tes épaules nues
Je me serais lové contre ton mystère
O mon amour
inaccessible

Haïkus d'un été d'intérieur (suite) de jean Botquin

2011-07-28T03:21:00.000-07:00

Par le saule pleureur
Les fleurs bleues de l'hibiscus
Se font consoler

Le vocabulaire
Se tait et parle sourd-muet
Dans le dictionnaire

Trois haïkus récents de Danielle Popeler.

2011-07-28T03:03:00.000-07:00

Brume d'automne
Vol de canards sauvages
Gorges nouées

Crinières au vent
Liberté retrouvée
Ruades de joie

La pie voleuse
S'accrochait bec et ongles
Au sac de l'humour

Cristal. In Le Front Haut de Jean Botquin

2011-07-27T10:57:00.000-07:00

Une bombe de cristal ? Non, rien qu'un souffle d'antarctique mélangé à du sable en fusion.
Le cristal, s'il vibre trop, s'il chante trop fort, se brise, se pulvérise. Alors, il peut nous percer le tympan et nous griffer le coeur. Alors, parfois, des aiguilles de cristal se logent sous les ongles et jusque dans la peau de notre âme.
Le cristal est comme un cri transparent et léger. Peut-être est-ce une voix de séraphin qui a perdu la tête ? Il est riche de brisures et d'éclats intérieurs. Se composerait-il de roches, de roses, de larmes pétrifiées, de pierres translucides, de regards limpides ?
Possible, mais je ne sais, il faudrait chercher plus loin, à l'intérieur des yeux et du coeur, dans les sphères à peine écloses, dans les bulles d'amertume, dans chaque goutte de rosée et retrouver ainsi, dans les cris suraigus, les vibrations des ondes d'une voix cristalline que je n'entends plus.

À Immouzer-du-Kandar. Poème inédit paru sur Facebook.

2011-07-21T03:53:00.000-07:00

Le muezzin chante Allah Akbar, à Immouzer- du- Kandar
Avant la clarté du matin, il chante, le muezzin
tandis que les oiseaux s’éveillent

Elle
elle dort encore
un goût d’étreintes d’hier sur les lèvres

Lui ne dort plus

Il la découvre découverte
allongée dans un nid de souvenirs
dans un lit défait

Il la découvre encore ouverte dans un espace d’amour
dans un nœud de soupirs

La nuit chaude a fraîchi
le muezzin chante Allah Akbar
à Immouzer du Kandar

Ses rêves se sont enfuis comme une nuée de sauterelles
à l’apparition d’une nuée de moineaux

Elle est là dans toute sa longueur, dans le frémissement de sa peau
habitée par une mer de tourterelles blanches
prêtes à s’envoler dès son réveil
dès l’émergence de ses regards
à la pointe du jour

Elle est là entourée de tiédeur et de silence
disposé autour du triangle d’ombre et de velours humide
qui déjà s’éveillent dans son sommeil

Il est là dans sa respiration qui effleure sa bouche encore endormie
alors que les oiseaux s’ébrouent dans la rosée d’Immouzer-du-Kandar
et que chante le muezzin Allah Akbar

Jean Botquin

Litanie pour la rose d'hiver. Poème inédit de Jean Botquin

2011-07-19T04:53:00.000-07:00

Litanie pour la rose d’hiver

C’était l’hiver et la nuit
Quand naquit une rose tardive
Blanche et brûlante de froid

Dans le ciel immobile elle glanait des étoiles
Les pétales épanouis
La rose s’amincissait dans la nacre et l’argent

Elle dardait ses étamines vers le ciel immobile
Immense dôme serti de pierres précieuses d’un orfèvre fou
Elle jetait des regards vers la voie lactée et sa flore nocturne

Rose née dans le creuset d’un cœur antarctique
Rose nue dressée sur les ergots de ses épines glacées
Rose issue d’un cloître de vierges stériles
Au sein de l’hiver et de sa nuit sans lune
Au sein des ténèbres étoilés d’un Nord désertique

Rose dont le parfum transcende les parfums oniriques
Aux alcools saints des sacrements et divines magies
Rose qui se joue des caresses d’été et des idoles perfides
Rose écartelée par tous les offices des mers gelées
Rose gracile comme un chant qui s’éteint sous la neige

Plus rien ne pourra sauver ta froide nudité
Ton corps svelte et tes jambes galbées à la manière
Des flutes de cristal où je bois mon champagne.

Haïkus d'un été d'intérieur.

2011-07-19T00:14:00.000-07:00

L'ombre des roses
S'effeuille dans un bruissement
D'ailes de soie froissée
+
Deux estampes annoncent
Leurs guirlandes de désirs clairs
Mais parcheminés
+
La fée meurt de joie
Devant un paysage
tracé à l'encre de Chine
+
Planant dans l'espace
On finit tôt ou tard par
Se mouiller les pieds
+
Baisers rabougris
Pareils aux vieilles figues
A la chair durcie
+
Une rose aphone dort
Pendue aux cordes vocales
Subtiles d'un ange
+
Pense à la rose qui
Une nuit d'hiver ouvrit ses
Pétales de givre
+
Jean Botquin

Peut-être oui mais parfois ça m'arrive. Texte repris à la Mer Occitane.

2011-07-18T07:09:00.000-07:00

Peut-être oui mais parfois ça m'arrive d'aborder la nuit les ruines de l'île la plus éloignée de la mer occitane d'où dérivent les châteaux tels des navires sur des brumes de pierres telles des coques ébréchées dans le mugissement des trompes marines et des sirènes de guerre

Ils se perdent en châtre-murailles en trompe-l'oeil en mansardes closes
en portes condamnées avant que de servir en fenêtres murées avant que de s'ouvrir en couloirs n'ayant jamais mené nulle part sinon vers la vase des ports où grouillent des créatures bifides hermaphrodites se nourrissant de limaces aveugles et de mollusques écrasés nains incapables de se hisser hors des cloaques dans lesquels débouchent les caves et les celliers abandonnés

Depuis l'éternité ils fomentent d'obscurs travaux sous des monceaux de gravats puants surnageant à peine les débordements des marées

Aux équinoxes les architectes fous
s'enlisent dans les marécages des desseins et des plans dont l'absurdité torture le cerveau de ceux qui survivent encore aux sangsues sanglantes

C'est ainsi que l'on voit des édifices déments construits au départ d'un ciment craché par les gueules béantes des éléphants de mer et de poutres putréfiées par le cancer des plages se précipiter dans le gouffre des falaises sur lesquelles dansent des incubes au sexe flamboyant les ceintures dénouées sur leurs hanches aiguës

L'heure du sommeil - Poème inédit

2011-07-12T13:45:00.000-07:00

L’heure est tendre
Les enfants dorment
Au cœur du fruit de la nuit
Saveur de pêche
Au sein du sommeil
Fleurs de paupières baissées
Et de petites mains
D’écrevisses roses
Qui papillonnent à la surface
Des rêves

Vous dormez jusqu’à l’aurore
Vous comptez les étoiles
Vous regardez le tapis
Du marchant de sable
Qui recouvre les yeux
Tissage d’orient zébré
De rouges et de bleus

Vous êtes dans les bras tranquilles
Des houles lentes des mers
Combien de sourires apaisent
Vos peurs d’oiseaux
Combien de baisers calment
Vos craintes
Enfants qui êtes
Endormis

Jean Botquin

Quand le regard s'embrume

2011-07-12T02:23:00.000-07:00

À Nicole

Quand le regard s’embrume

Au fond des yeux grésille
Mon kaléidoscope
Fragments de verre
Où se dédoublent les mensonges de la vue
Images superposées qui troublent la vérité
Puzzle perturbé aux oriflammes d’or
Aux gueules de sable
Fractions de lumière
Issues de cristaux explosés

Les couleurs divaguent
Se mêlent aux vagues
Créent mon vague à l’âme
Je remue les images
Qui perdent la tête
S’abîment déroutées
Au fond de mes yeux
Où elles s’embrument
Parmi les paysages qui tremblent

Ah que d’horizons
Embellis par le chant
Des arcs-en-ciel
Et par la douleur refoulée
Des larmes

Jean Botquin

Fernando Pessoa, grandeur nature au Brasileira à Lisbonne

2011-07-06T09:40:00.000-07:00

Asseyez-vous à sa table et prennez un p'tit café avec Fernando Pessoa. Il vous dira peut-être:

Seul, sur le quai désert, en ce matin d'été,

Je regarde du côté de la "barre", je regarde l'Indéfini,

Je regarde, et j'ai plaisir à voir,

Petit, noir et clair, un paquebot qui entre.

Début de l'Ode Maritime. (Alvaro de Campos)

Les témoins disparus. Poème inédit de Jean Botquin

2011-07-04T00:46:00.000-07:00

Les témoins disparus

Embrasée la plaine de nos témoins
Sillonnée par des antilopes désemparées
Aux regards éclairés de fureur noire
Les pupilles crucifiées par la course
Dans les herbes aiguës des savanes

Embrasée la plaine des derniers témoignages
Par tant d’atroces orages
Portés par des pluies diluviennes
Au large des fagnes méprisées
Alors que piétinent
Les palétuviers enlisés
Dans la boue des mangroves
Et coulent les euphorbes blessés

Embrasée la plaine des non-retours
Sombrant sous des nuées de sauterelles
Ou sous des tempêtes de sable noir

Où sont les sentinelles de nos émotions
Qui tremblent dans la chaleur des mirages
À l’insu des rêves tropicaux
À l’extrême des marécages
Et de l’haleine fétide des oiseaux carnassiers

Les lances de nos mensonges sont dardées
Sur nos cœurs
Elles portent la mort aux témoins éperdus
De nos démarches inutiles
Pareilles aux caravanes qui se perdent
Dans les déserts circulaires

Février 1987

Être un port de haute mer. Poème inédit.

2011-06-22T03:18:00.000-07:00

Être un port de haute mer

Même à mon âge
J’aimerais être un port de haute mer
D’où partiraient les navires de tous mes espoirs
Port ouvert sur le large et les tempêtes
Sur les embruns et les vagues
Sur les îles de mes révoltes apaisées
Port aux mugissements longs des cornes de brumes
Aux phares éclairant le bout du monde et l’éternité

Je quitterais ma petite maison
Et ma chambre ombragée par les feuillages du jardin
D’où j’entends des gens sur le trottoir qui chuchotent
Pour ne pas troubler ma quiétude
Comme s’ils suçotaient des bouts de silence
Ici les femmes ferment les tentures
Les persiennes glissent sur mes paupières
Je vois passer les convois funéraires des imaginations
Et mes rêves sont peuplés des cris des pleureuses
Mes yeux se bouchent sous leurs baisers humides

Les femmes se meuvent lourdement
Dans mes songes éteints
Le long de couloirs étroits et interminables
Qui s’enfoncent derrière moi
Très loin dans la jungle des villes

Les nébuleuses se sont écartées de moi
J’ai du plomb dans l’aile
J’ai les plumes hérissées
Autour d’anciennes blessures mal cicatrisées
Tous nous sommes marqués par le sceau d’incurables scléroses
De nos sentiments de chair
Les larmes d’acier du ciel se sont figées dans nos crânes
D’autres sont descendues jusqu’au cœur
Pour y rouiller au fond de l’âme
L’alchimie de nos vies est pesante
Elle nous plombe les pieds à la terre
Alors que la mer toujours nous appelle

Jean Botquin 22 juin 2011

Danielle POPELER: "Mélodie de haïkus - Spirales d'images"

2011-06-20T03:11:00.000-07:00

Danielle POPELER: "Mélodie de haïkus - Spirales d'images": "Les 'Haïkus', vous connaissez ? Et les miens? Non, ce ne sont pas les cousins germains des sudokus que j'aime beaucoup d'ailleurs, mais dans..."

Je suis tombé par hasard sur le recueil de Danielle Popeler, à la librairie de la Reine, à Binche. Ouvrant le livre, j'ai vu mon nom dans son avant-propos. Je me suis souvenu que je l'avais rencontrée à la Bibliothèque de Binche lors d'une présentation de mon recueil de haïkus "La chambre noire du calligraphe". J'ai donc fait une émule et je ne le savais pas. Bien entendu, j'ai acheté son joli recueil dont je publie, ci-dessous, quelques haïkus que j'ai aimés.
Il échafaudait
Sur la comète des plans
A dormir debout
+
Taillant les branches
De ses vertes années
Il s'y accrochait
+
Ils se querellaient
Sur la plage de Cayeux
Un sac de galets
+
Sous une cloche
S'ennuient des fromages
Tous bleus de rage
+
Paupières closes
Dans la douceur de la nuit
Elle voyageait
+
Pieds- de- nez farceurs
De Violons d'Ingres et
De Symphonies
+
Sur la liane
De ses mensonges lointains
Il se balançait
+
A pas de géant
Accouraient des nuages
Grisés de larmes

La revue "Nos Lettres" de l'A.E.B. (80 années d'existence) fait peau neuve

2011-06-18T05:55:00.000-07:00

Soirée des lettres du mercredi 20 avril 2011. Présentation de mon "Bréviaire d'un quotidien" par Danièl Berditchevsky. NOS LETTRES - 1 juin 2011.

Pour agrandir cliquer deux fois sur les images.

Delire. Texte de Jean Botquin

2011-06-15T03:14:00.000-07:00

Une nuit de l'été dernier, il s'était réveillé vers deux heures au milieu d'un essaim de poussières végétales, vrombissant à la manière d'abeilles autour d'une ruche. Elles formaient une espèce de nuage éclipsant la lampe de chevet qu'il s'était empressé d'allumer. Il n'osa l'éteindre car dans le sommeil à peine quitté, il s'était battu contre une colonie de reptiles aux vibrations lentes qui s'insinuaient dans son cerveau. Il craignait qu'à l'intérieur un nid de vipères noires ne s'installe et ne régente toutes ses émotions. Les vipères mangent-elles les fourmis sans faire de différence entre les rousses et les noires ? Pourquoi ne pas se laisser squatter pour en finir avec ces caravanes d'insectes laborieux ? Les fourmis transportent n'importe quoi. Certaines organisent des convois chargés d'un monde innommable de microbes à peine réveillés de leur léthargie hivernale. D'autres ne font qu'amener des morceaux d'épaves inutiles, d'autres des desquamations inqualifiables. D'autres, on se demande quoi car leur charge ne ressemble à rien de reconnaissable.
Il s'était promis de rêver de filles qui danseraient sous ses yeux, serrées dans des jeans qui donnent aux cuisses l'élancement du désir, rêver de filles au nombril profond, tel le calice de fleurs somptueuses, oui, c'était ce qu'il avait espéré. Rien de tout cela n'était arrivé. Il n'avait vu que des cloportes, des milliers sous toutes les pierres qu'il soulevait, patiemment, les unes après les autres, dans l'espoir de trouver une pierre qui n'en abriterait plus.
Plus tard, des troupeaux de moutons se sont mis à se presser sous la hargne des chiens qui leur mordillaient les nerfs. Il ne comprenait plus rien. Des deux mains, il souleva son coeur en dessous duquel, il ne trouva qu'un grouillement de vers coprophages. Puis ce fut la fin indescriptible ...

Avec mon groupe de marcheurs, à la redécouverte d'Emile Verhaeren, à Roisin.

2011-06-12T06:32:00.000-07:00

Je suis le fils de cette rage

tenace

Qui veut, après avoir voulu

Encore, et encore plus!

Pierre 21 du circuit

Dès le matin, par mes grand'routes coutumières
que traversent champs et vergers,
Je suis parti clair et léger
Le corps enveloppé de vent et de lumière
Les forces tumultueuses. E.V.

Je regarde rentrer chez moi tout l'horizon
A chaque heure du jour, en ouvrant ma fenêtre;
Et la lumière et l'ombre et le vent des saisons
Sont la joie et la force de l'élan de mon être.
Les Flammes hautes. E.V.

Ma maison semble un nid doucement convoité

Par tout ce qui remue et vit dans la lumière.

La multiple splendeur. E.V.

Elle est humble, ma porte,
Et pauvre, ma maison.
Mais ces choses n'importent
Les Flammes Hautes. E.V.

Il y a quelques mois, la Province du Hainaut réouvrait l'espace muséal Emile Verhaeren à Roisin. J' y ai entraîné mon groupe d'amis marcheurs. Après la visite du musée commentée par un guide de la province, Monsieur Legrand, nous avons suivi le circuit des pierres, à travers champs, bois, le long de la Honelle, et au pieds du fameux caillou-qui- bique. Une promenade très agréable d'un quatre km, jalonnée des pierres gravées de textes poétiques d'Emile Verhaeren. Ponctués d'arrêts pour écouter des poèmes, cette balade nous conduisit enfin vers une guinguette, tout juste à la frontière française.Emile Verhaeren séjourna de longs mois à Roisin durant une quinzaine d'années de sa vie. A cette époque, un train l'emmenait jusque dans un village voisin Angrau, encore desservi par les chemins de fer, supprimé depuis belle lurette. C'est le poéte Rodenbach qui lui fit connaître le village de Roisin dont il tomba amoureux. Tous les promeneurs qui découvrent le pays comprennent tout de suite pourquoi. Ce coin de wallonie est particulièrement attrayant, la douceur des paysages bucoliques enchante, le cours tumultueux de cette mystérieuse Honelle, traversée d'anciens gués de pierres, sous les dômes de verdures des sous-bois, a un air de torrent de montagne.

"Formes" Poème de Jean Botquin, paru dans Elégie d'un kaléidoscope

2011-06-10T06:26:00.000-07:00

Liane sombre tordue autour d'un rêve d'ombre
d'un rêve d'ambre de satin et de velours
déesse de soleil et de bronze
amphore des mers du sud
qu'un pêcheur de sa plongée remonte
avant l'aurore

Apparaît
le présage d'un visage
des temples triangulaires
dansant sur les paumes de Shiva
ou Vishnu
Ô
métisse d'Afrique ou d'Asie
dans l'amande
et
la transe
d'un regard

Ventre
voûte envoûtante
des portes secrètes
commissures et sourires
aux ocres d'airains
sinusoïde
perfide
de toutes vibrations
de
reptile

Plante
dont le partage
sodomise l'instant
des courbes
etdes parfums
âcre mélange de poivre
d'encens
et de santal féminin
au centre
des méridiens
des espaces

Nuque de gazelle noire
sur le rivage des îles
de corail
Ô
seins d'Amazone
couverts de poussière
d'eau
et de sable

Jean Botquin
"Formes"in Elégie pour un kaléidoscope

Le Peignoir Rouge- Un inédit de Jean Botquin, paru également sur Facebook.

2011-06-09T00:36:00.000-07:00

Tu dors

Sur ton visage se reflète

L'ombre d'un rêve sombre

Inaccessible

Tu n'es pas nue

Car le sommeil t'habille

D'un peignoir rouge qui te couvre

Et qui te fait plus longue

Plus fragile et plus tendre

Allongée comme la nuit

Qui te découvre

Tes cils reposent

Sur ton sommeil fermé

Pourquoi ton front est-il tendu

Autour de deux rides

Qui prolongent

Ton rêve où tu sombres

Inaccessible

La paleur de ton visage

Combat le repos

L'arc se brise par moitiés

Sur l'eau

Où surnagent la peur

Et la tendresse abusée

Jean Botquin

Mohamed El jerroudi et son recueil "Coeurs Absents" présentés à RABAT le 30 juin 2011

2011-06-06T01:26:00.001-07:00

Recueil de Poésie - Mohamed El Jerroudi

« Écrire un poème/ c’est rendre les choses obscures /pour qu’elles donnent de la lumière ». Mohamed El Jerroudi ne pouvait mieux exprimer le mystère de la création poétique. Cette définition, il la doit sans doute aussi à sa passion pour la peinture, car ce poète marocain est également critique d'art. Son écriture ne fonctionne-t-elle pas comme des pinceaux brossant des surfaces de nuit avec une matière dense, composée de mots simples et lumineux qui sculptent le ciel et dévoilent les étoiles ?
L’encre de Mohamed El Jerroudi est brûlante, elle dessine les mots, fait danser l’âme, raconte comment « le temps nous dévore et nous déshabille devant la mort », mais aussi, avant l’inéluctable, célèbre la vie et la beauté.

Livre de silence et de recueillement « Cœurs Absents » évoque dans un langage fluide comme un sang vivant, une spiritualité berbère étrange, émouvante, proche de la terre et du ciel.

Jean Botquin

Date : Jeudi 30 juin 2011
Heure : 18h30
Lieu : Villa des Arts de Rabat

Amis belges, ne vous quittez pas. Message de Sabine Aussenac dans Le Post, paru en juin 2010.

2011-06-05T08:55:00.000-07:00

Amis belges, ne vous quittez pas...
13/06/2010

Le pays où l’on arrive toujours.

Dédié au Pasteur Paul Vandenbroeck.

J’ai deux amours : mon Toulouse et Bruxelles.

Longtemps, j’ai cru ne pas pouvoir survivre hors de ma ville rose. En exil auvergnat, je placardais mes murs de posters de la Basilique Saint Sernin ; à Bordeaux, je n’avais de cesse que de remonter Garonne.

Lors de ma première visite dans la capitale des Belges, je pleurais. De rage - car mon époux nous forçait à l’exil, à nouveau -, et de froid : je me revois, blottie dans une cabine téléphonique près de l’Atomium, ne comprenant même pas comment on pouvait être Persan, enfin, Belge.

Si l’on m’avait dit que quelques mois plus tard, je me sentirais plus royaliste que le roi, j’en aurais bien ri. Et pourtant, moi, la républicaine acharnée, la prof engagée dans le combat de la laïcité, la Tarnaise, fille de Jaurès, me retrouvai bien, par un bel après-midi d’automne, à applaudir au passage du carrosse-non, n’exagérons rien, les Belges, contrairement aux Anglais, ont le sens de la modernité !-de la voiture royale.

Pourtant, Dieu sait que je pestais, en regardant les cahiers de mes Princesses. Le cours d’histoire de ma cadette semblait directement sorti de quelque numéro de Point de vue - Images du Monde, la pauvrette devant s’apprendre les différents noms des monarques européens vivants… Quant à l’aînée, en sixième, on aurait pu la croire en hypokhâgne, avec ses six heures de latin, à ceci près qu’elle me semblait AUSSI commencer math sup’, au vu du nombre de ses heures de maths. Bref, cet enseignement me semblait plus proche de celui dispensé dans une école de Jésuites de l’ancien temps que de l’après soixante-huit.

Ne parlons même pas de l’enseignement des langues. Se réfugiant derrière leur sempiternel bilinguisme forcé, nos amis Belges faisaient passer toutes les autres langues à la trappe. De l’allemand, pour mes petites d’origine teutonne, il ne fut jamais question, la troisième langue n’étant commencée que bien plus tard, puisque tous les efforts portaient sur l’apprentissage du flamand, et, bien sûr, de l’anglais. Et pourtant, la langue de Goethe fait officiellement partie des « trois langues nationales », puisqu’elle est parlée, ou plutôt, délicieusement chantée, dans les cantons de l’Est, et que les annonces du métro, par exemple, sont faites aussi dans cette langue.

Mais le rapport des Belges à leurs langues est aussi joliment schizophrène que celui qu’ils ont à leur nation divisée. Au début, je trouvais cela si exotique, si international, ces traductions permanentes… Songez, mon avenue, celle de « L’Indépendance Belge », se nommait aussi « Belgische Onafhankelijkheits laan », à vos souhaits merci… C’est que le flamand, en fait, une sorte de dialecte outre-rhénan, je m’imaginais le comprendre aisément. Que nenni, je pense qu’un palais d’habitant du Sud-ouest, même doté de gènes germaniques, ne peut tout simplement s’adonner à la rudesse de ces consonnes qui fouettent comme le vent sur la jetée d’Ostende.

Il faut dire aussi que l’on sort très bien avec une seule langue. Soyons honnêtes, en ce jour d’élections, en ce jour où nos amis votent pour savoir si leur pays restera une nation, je voudrais leur redire que mon petit guide Assimil est vite revenu sur mon bureau. Car il faut rendre à César ce qui est à César, les Flamands, eux, naturellement doués en langues, qui biberonnent en anglais grâce à leurs innombrables chaînes de télévision diffusant tout en VO-oui, nos bébés aussi seraient meilleurs en langue, si Tchoupi et Doudou parlaient anglais…-parlent aussi un français remarquable.

Les Wallons, eux, aussi cossards que nos élèves parisiens, ânonnent péniblement quelques vocables en barbarisant à qui mieux mieux, avant de s’inscrire, dès la fin de leurs « Humanités », dans quelque école où ils apprendront enfin la langue des Polders… Bref, la balle est dans le camp wallon, c’est à eux, à mon sens, de faire un effort linguistique.

D’autant que Bruxelles, c’est Babel. Comme je les aimais, mes trajets en tram ou en métro, me sentant comme les anges des « Ailes du désir », lorsqu’ils écoutent les conversations intérieures des gens, la tête posée sur leur épaule… Tous ces jeunes cadres de le Communauté, chemise et dents blanches, conversant en mille langues, côtoyant les ménagères en djellaba qui venaient de faire le marché au « Midi », et les petites mamies flamandes, toujours si délicieusement maquillées… Nul besoin d’interprète, l’âme belge était là, se faufilant au gré des dialectes, des accents, et culminant dans cette pinte de Kriek que l’on partagerait, à l’heure où rosit la Grand-Place…

Car le melting pot existe bel et bien, et c’est justement au terreau de la diversité que s’épanouit la beauté de cette nation si colorée, si douce, aussi gouleyante que la bière d’abbaye, aussi raffinée que les dentelles de Bruges, aussi profonde qu’une forêt d’Ardennes. Mon métissage franco allemand me rendait sans doute perméable à l’incroyable richesse culturelle de ma nouvelle terre d’adoption. Mais il suffit d’emprunter le Thalys et d’arpenter quelques heures la capitale belge pour tomber amoureux des lumières ornant les façades art déco de l’Avenue Louise, et pour comprendre que la Belgique a su réunir en un seul creuset deux histoires, deux géographies que tout semblait opposer.

Et même si les enjeux économiques sont réels, même si les politiques des deux bords peuvent en ce jour s’enflammer pour les particularismes, je forme un seul vœu : que le « chagrin des Belges » n’éclate pas ce soir, que la césure n’ait pas lieu. Car moi, l’étrangère, l’apatride, j’ai ressenti en Belgique une chaleur humaine incroyablement dense, liée peut-être à ce climat rude et versatile, qui oblige les hommes à resserrer leurs liens.

Jamais je n’ai rencontré autant d’occasions de « faire la fête », de sortir, de m’intégrer dans des liesses diverses, populaires, bourgeoises, aristocratiques, sportives…Certes, mon Sud-ouest est riche en « Bandas », en festivals de toutes sortes ; mais en Belgique, pas un WE sans fête, sans marché spécifique, sans manifestation conviviale….Sans compter les Géants, et les étals de chez Léon, et les innombrables mises en bouche.

Certes, tout est organisé, régenté, oserais-je affirmer. Jusqu’aux parcs et forêts, soigneusement aménagés, sauf, peut-être, au cœur des roches ardennaises, lorsque la Meuse, femme libre encore, ose s’élancer à travers une nature sauvage et indomptée. Mais presque partout ailleurs, on observe la main de l’homme, dans les sentiers policés da la magnifique forêt de Soignes, poumon vert de la capitale, ou au travers des arpents du « Pays des Collines »-vous ne le saviez pas ? La Belgique possède bien des sommets !-

Et c’est là que bat le cœur de l’âme belge. Il bat au gré des pierres ancestrales des abbayes, il bat au détour du silence des Béguinages, et au sommet de ces beffrois ciselés de villes de Flandres. Il bat dans le cœur des anciennes cités minières, il bat le long des canaux, et le ciel belge, si changeant, si merveilleusement libre, doit garder cet arc-en-ciel des possibles, cette fraternité, cette diversité.

Je veux revenir en Belgique. Les aléas de la vie m’en ont arrachée, mais je veux à nouveau pouvoir flâner aux Marolles, marcher vers l’horizon à Ostende, rêver à mon Arthur en arpentant les bords de la Meuse ; je veux me souvenir de mes petites filles qui, au bout de quelques mois, ne disaient plus « il pleut » mais « il drache », qui avaient oublié « entre une et deux » pour « l’heure de table »…Je veux manger du pain Grimbergen, et du gouda aux orties, je veux aller au marché de Jette, et manger des boulettes dans les Friteries, et voir claquer un seul drapeau sur la Grand-Place. Le vôtre.

Je ne veux pas perdre ma Belgique. Celle du Grand Jacques et d’Arno, celle des toiles de Bruegel… Et puis mes Bleus de Delft, et mes chocolats Côte d’Or. Je sais ce que c’est, de perdre un pays. Ma mère est allemande, j’ai grandi avec ma richesse de petite fille à la double culture, partagée, certes, entre les lumières méditerranéennes et les sombres forêts germaniques, mais si heureuse d’avoir vécu l’Europe dès le berceau. Mais j’ai grandi aussi avec cette idée de l’Allemagne partagée, divisée, perdue.

Ne vous imposez pas cette souffrance. Elle serait intolérable.

Restez un peuple.

Ne vous quittez pas.

« On a vu souvent
Rejaillir le feu
De l'ancien volcan
Qu'on croyait trop vieux
Il est paraît-il
Des terres brûlées
Donnant plus de blé
Qu'un meilleur avril
Et quand vient le soir
Pour qu'un ciel flamboie
Le rouge et le noir
Ne s'épousent-ils pas
Ne vous quittez pas
Ne vous quittez pas… »

Sabine Aussenac.

www.sabineaussenac.com
L’auteur

Les haïkus des oiseaux (Jean Botquin)

2011-05-26T01:24:00.000-07:00

Moineaux de Minorque

Vous sautillez à pieds joints

Sous les dattes sucrées

+++

Dans la vallée verte

Les oiseaux mangeurs de regards

Conjuguent leurs trilles

+++

Depuis toujours ils

Pépient parmi les murets

Et les chênes verts

+++

Concert incessant

D'une grande volière forestière

Fenêtres ouvertes

+++

Buissons épineux

Pressant leurs barrières le long

D'un cours d'eau craintif

+++

Les étangs accueillent

Des peuples d'oiseaux fuyant

Les peurs ancestrales

+++

Jean Botquin

Minorque et la mer. Photos et haïkus

2011-05-25T00:18:00.001-07:00

L'eau sous le voilier
Absorbe l'ombre des reflets bleus
Le soleil se noye
+++
Les pins au-dessus
De la mer ont l'air penché
De vieillards pensifs
+++
Sable immaculé
Quand la mer cristalline et
Vierge suspend ses flots
+++
Le goéland plongeant
Sur mon doigt s'en va penaud
Fâché sur la plage
+++
Passée elle devance
L'instant qu'elle épingle d'un doigt
Au coin d'un ciel bleu
+++
Elle dévisageait
La mer d'un dernier regard
Gorgé de brumes
+++
Le temps s'emmêlait
Les pinceaux en arrimant
Futur et présent
+++
Elle sort de l'eau claire
Les seins arrondis autour
De mes yeux surpris
+++
Elle fait l'amour seule
Avec le soleil qu'elle cache
Dans son ventre chaud
+++
Je l'extirpe avec
Les dents et me brûle les doigts
Jusqu'au crépuscule
+++
Des fleurs méconnues
Têtons ocre rouge décorant
Son corps dévêtu
+++
Le sable s'insinue
Partout dans les obscurités
Des cieux qui nous fuient
+++
Toujours le soleil
Par-delà têtes désertes
Et pieds abusés
+++
Les palmes dessinent
Des caresses sur leurs fronts
À l'encre sympathique
+++
Jean Botquin

Le poids du soupçon, un nouveau roman de Willy Grimmonprez

2011-05-20T09:14:00.000-07:00

Le poids du soupçon
de Willy Grimmonprez

John Bastin a fait un rêve, un très mauvais rêve, comme il n’en a jamais fait auparavant. Il a vu Amandine, sa femme, d’ordinaire un modèle de vertu peu porté sur le sexe, terrassée par un individu inconnu, prenant un plaisir immense à des jeux extrêmes que John n’aurait jamais osés avec elle. Véritable flagrant délit d’adultère avec un anonyme! Au réveil, il est complètement ébranlé, incapable de proférer le moindre mot, à côté de sa femme qui continue sa nuit comme une bienheureuse.
John, maçon devenu entrepreneur de travaux de construction, un homme de chantier, tout le contraire d’un intellectuel et d’un psychologue, ignorant des techniques d’analyse des rêves, voit dans son cauchemar une espèce de révélation. Tout devient clair. Les réticences de son épouse pour les jeux de l’amour s’expliquent par son infidélité.
Il faut savoir que nous initions tous nos propres rêves qui ne sont pas des messages de l’extérieur ni des annonciations de l’ange Gabriel. Le personnage inconnu forniquant avec sa femme n’est pas un étranger mais John Bastin lui-même qui s’interdit de se reconnaître dans la personne qui est en train de faire jouir sa partenaire. Il se fabrique donc un inconnu. Sans quoi, l’acteur masculin aurait pu prendre la forme d’un personnage connu, un voisin, un ami, reconnaissable immédiatement. Il est vraisemblable que ce rêve – salutaire – est la conséquence des frustrations sexuelles de John au sein d’un couple peu enclin à entreprendre un travail sur soi-même pour comprendre ce qui ne fonctionne pas. A priori, rien ne permet de croire que si Amandine n’est pas très active dans les jeux de l’amour, c’est nécessairement de sa faute. Mais, bien entendu, John Bastin en est convaincu. Donc, ce rêve auquel John n’a rien compris, déclenche une prise de conscience chez lui, mais dans le mauvais sens. Lui qui n’a jamais douté de sa femme commence a la soupçonner, prenant son rêve pour une réalité. Tout un chacun devient l’amant possible, à commencer par Mike, son adjoint, qui -fait suspect- vient de divorcer. Nous assistons alors à un retour dans le passé de John, sa famille, ses amis, un couple d’homosexuels inoffensifs, des personnages incapables de l’aider à sortir de son marasme grandissant. Il va jusqu’à se confier à des rencontres dans les cafés qui ne font que mettre de l’huile sur le feu de ses soupçons, au point que John se sent de moins en moins apte à travailler correctement. Il devient de plus en plus jaloux, mais de qui ? De l’image d’un partenaire potentiel, inconnu, à rechercher comme une aiguille dans une botte de foin. Car les indices éventuels sont minces; l’un ou l’autre dessous plus suggestif que ceux qu’elle porte habituellement. D’ailleurs pourquoi ne lui offrait-il pas de la lingerie légère lui-même pour la rendre plus aguichante à son propre usage ? Toutefois, on découvre que John n’attachait pas trop d’importance aux vêtements qu’elle portait. S’occupait-il suffisamment d’elle ? N’était-il pas d’abord préoccupé par son métier ? N’était-il pas un mari et un père absent ?
Perdant totalement le sens des réalités, il se décide à consulter un détective privé, un certain Kalandre qui lui promet des résultats rapides. Et nous voilà partis sur une filature dont nous ne saurons rien, car, deus ex machina, Kalandre disparaît dans la nature presqu’en même temps qu’Amandine qui disparaît à son tour sans laisser le moindre message ou mot d’excuse. Du coup, les soupçons se justifient et le véritable drame peut commencer ; avant cela ce n’était que roupie de sansonnet. La police s’en mêle et c’est le polar avec ses experts.
Je ne vous dévoilerai plus rien. Á vous de découvrir la vérité et la morale de cette histoire et de désigner les coupables. Á qui la faute ? Qui est la victime de qui ?
En quelque sorte, c’est un roman de la fatalité, comme une tragédie grecque ancienne et dans laquelle John Bastin restera impuissant, bien plus qu’un roman de la jalousie, ce sentiment supposant un objet déterminé et de préférence connu.

Jean Botquin

Présentation de ce roman à la bibliothèque de Morlanwelz, le 28 mai à 11 heures par Jean Botquin

Ainsi se termine La mer occitane, une longue lettre d'amour

2011-05-07T03:30:00.000-07:00

Maintenant le dernier voyage a commencé
l'empreinte nouvelle dans l'empreinte ancienne
à travers la longue plage déserte de la côte occitane
immobile
entrée en cette vacuité de l'âme
d'où naît le renouvellement
et l'oubli du passé
et la marche du temps
et les instants d'éternité
le temps d'un reste de vie
dont chaque moment compte sur les vingt doigts
qui me restent
et dont je te serai redevable
comme de tout désormais

Maintenant j'écris nu
sur la plage dans la position de ceux qui adorent la vie et le soleil
j'écris sur le papier bleu
du ciel de tes yeux
la plus longue lettre d'amour
que j'ai jamais écrite

Nous nous sommes baignés
une dernière fois avant de partir
dans la liberté de n'être rien que nous-mêmes

la mer s'évapore de nous
comme d'une robe de pluie
comme d'une robe de lèvres
le soleil se fraye un chemin dans les creux
les plus intimes de l'écorce
de nos corps qui s'ouvrent sous la lumière

Et alors comme un sacre
comme on entre dans une église
ou une maison occitane réverbérée
par les mers qui les épousent toujours plus
qui s'épanouissent par les porches ou les
vestibules du silence et de la pureté de nos sens
anoblis par l'adoube de notre nudité et de
notre fragilité et de ta beauté par l'exubérance de
ton corps en mouvement marchant vers la
délivrance intérieure sur les sentiers de sable sur les
tapis de fleurs sur les pelouses ombragées des arbres
de vie s'élançant vers le ciel et qui nous recouvrent
de leurs bras de feuillage et de leur amour
intemporel

Et alors comme dans les noces les plus
longues de l'aube au seuil des matins solitaires nous
embrassâmes toutes les roses tremblantes de la nuit
occitane derrière les portes abandonnées derrière les
paravents
de fraîcheur où s'étaient réfugiés les oiseaux après
notre réveil et plus loin
encore derrière les haies des jardins où toutes les
saisons s'effeuillaient tels les astres amoureux à la pointe du jour
Et alors les greniers se remplirent
du vol des oiseaux que les lucarnes accueillaient à bras ouverts
et les coffres anciens soulevèrent à leur tour en grinçant leur couvercle
pour laisser s'échapper les crinolines impatientes les soies fébriles et les chevelures de vieilles poupées
assoupies dans l'oubli Et alors les jardiniers apparurent vêtus d'adolescence les statues
perdirent leur insolence les promeneurs se prirent par la taille tandis que les enfants poussaient leurs cerceaux
vers le fond des jardins.

Quelques exemplaires encore disponibles chez moi. Un très beau travail d'édition d'un texte que je porte sur mon coeur.