Adieu Pascal

Pascal a passé ses derniers jours dans un centre de soins intensifs installé dans une villa sur le bord d'un lac entouré de montagnes. Il avait à peine 20 ans.

Photos Marianne juin 2008

Une villa pleine de fleurs et de soleil. Des montagnes et le lac quand on regarde par les fenêtres, les arbres de fin de saison quand on se penche, encore des fleurs sur le quai des départs...Les yeux restent ouverts au-delà, on ne peut les fermer même si on a fort envie de le faire car il faut bien regarder quand on va d'une rive à l'autre, quand on fait ce dernier voyage qui s'accompagne de lumière, d'aube et d'une espérance qui vous coupe le souffle dans l'air vif des montagnes, une espérance qui forme un sillon infini derrière l'étrave du voilier qui t'emporte.

Pascal, ce voyage tu as décidé de le faire, depuis hier. Ils ont allumé des bougies autour de ton nom, les flammes dansent...c'est pour bientôt. Tu pars différent comme toujours, toujours différent devant l'indifférence du monde. Tu nous serres le coeur un peu plus que d'habitude avec ta joie et ton regard lumineux sur lequel tu as baissé tes paupières. Ne nous laisserais-tu que l'écorce, la pulpe, les feuilles arrachées à l'arbre de vie, comme cette chevelure sauvage qui nous plaisait tant, ne nous laisserais-tu que ta rigueur et tes convictions profondes, inébranlables, ne nous laisserais-tu que ton amour sans limites et ta tendresse adolescente, ne nous laisserais-tu que ton humour, nous serions tellement plus riches qu'avant.

Je t'ai connu trop peu, Pascal, trop tard aussi, alors que je croyais que c'était encore suffisamment tôt que pour pouvoir multiplier les retrouvailles. Mais voilà que que tu as quitté cette rive pour rejoindre la communauté des saints auxquels tu croyais tant. Ainsi, tu ne sera pas resté longtemps dans la solitude, tout juste le temps de la traversée. Un grand comité d'accueil t'attend, une grande et sainte joie autour de toi, pour le retour du fils, un peu l'enfant prodigue mais prodigue de sa générosité, de sa vitalité, de son amitié.

Adieu, Pascal.

Anniversaires

Photos prises par Marianne en juin
2008

En juillet, j'ai eu 76 ans. J'ai atteint l'âge qu'avait mon père quand il nous a quitté. Je vis, je suis vivant. Encore vivant.
Je pense beaucoup à la mort, au passage. Après ? Je ne sais pas. On dit que la vie ne se termine jamais, qu'elle ne fait que changer de nature, qu'on est né pour l'éternité parce que le contraire serait absurde, incroyable, une très mauvaise farce du destin ou de la providence.

En attendant, je m'accroche à la vie, la seule de mes certitudes . Et je pense à tous ceux qui sont partis trop tôt: un de mes filleuls et sa femme, dans un accident de voiture, en laissant trois petits enfants derrière eux, Pascal dont j'ai parlé dans ce texte consacré à l'enterrement de son grand-père, une voisine italienne de 34 ans morte il y a quelques jours...

Le texte suivant a été écrit, il y a longtemps, pour mes deux neveux:

Sans le savoir

ils ont fait le pas de la fragilité

le pas de ceux qui ne pèsent pas

le pas de ceux qui ne sont plus

que sans poids dans la vie

Sans le savoir

ils ont fait le pas de l'immobilité

le pas de la longue déchirure

le pas de la souffrance des autres

Pourquoi ?

Dieu seul le sait

car nous

nous ne comprenons pas

parce qu'ils étaient

vivants

plus que jamais

pleins d'espoir et de force de vie

parce qu'ils étaient heureux

de vivre plus que jamais

parce qu'ils s'aimaient

plus que jamais ils ne pourront s'aimer

parce qu'ils aimaient

plus fort qu'ils ne pourraient jamais aimer

Ils sont morts dans la fragilité

ils sont morts dans le mouvement de l'immobilité

ils ont fait le pas de ceux qui ne pèsent plus

que le poids de la vie passée

que le poids de l'amour vécu

que le poids de l'amitié perdue

La jeune fille disparue

Photos Marianne mai 2007

C'était le jour de l'enterrement du père. L'église était pleine autour de sa dépouille. Dans la foule, les trois filles, très proches l'une de l'autre priaient ou semblaient prier: les deux vivantes et l'âme de la plus jeune, réfugiée dans les fleurs de la couronne mortuaire afin d'être plus près du père. Il y avait aussi le fils. Leurs enfants, Pascal. Leurs petits enfants, David, Jean-François et d'autres dont je ne savais plus le nom. Arrivé dernier dans cette famille, je me sentais parmi eux comme un parent, un mari et un frère.

La pluie avait cessé de tomber. Le ciel avait commencé de se lever. Les cimes se découvraient. Les vendangeurs travaillaient dans les collines. Le père n'avait pas attendu la fin des vendanges pour arrêter son chemin dans les vignobles où hier encore il se promenait.

La fille aînée pleurait qu'il en fut ainsi. La seconde ne pleurait pas mais souffrait à l'intérieur d'elle-même. Le musicien, après l'épître aux Corinthiens, avait tiré des accents élégiaques de son violoncelle. La foule était transportée de tristesse en entendant la musique. Dans l'église, il y avait aussi le père du musicien, un vieillard grand et noble, et la mère, petite, ronde et pleine de vie.

Le fils écoutait, le visage buriné, un peu ombrageux, l'allocution du prêtre qui parlait de son père comme s'il l'avait connu mieux que lui. L'image du défunt se construisait au fur et à mesure qu'il les décrivait, lui et sa famille. Car on ne peut décrire un homme sans évoquer la descendance qui porte sa marque. Peut-être était-ce l'image la plus juste que l'on n'ait jamais dessinée avec le crayon noir de l'amour ? En vérité, de l'intérieur de soi, il n'est pas sûr que l'on ait de quoi comprendre et mesurer tout ce que l'on vit.

Il est possible que l'âme de la fille disparue trop tôt pensait, en écoutant le prêtre, que la vie n'aurait pas été la même, ni pour le père ni pour la mère ni pour personne, si elle était restée là au lieu de quitter sa famille pour toujours. Peut-être aurait-on vu les trois filles se partager l'amour du père, la fille du milieu être plus douce et plus proche dans son éloignement, le fils seconder son père dans l'amour des quatre femmes et la mère vivre plus sereinement dans le calme du grand jardin dont les portes se seraient ouvertes sur les vignobles et la montagne.

Au milieu, certes, restait la grande maison, dont le jardin bordait le cimetière semblable à un tapis de fleurs émaillé de bois et de pierre, où toute la famille pourrait se rencontrer dans le souvenir des parents défunts.

Le père n'aurait pas loin à marcher pour rejoindre sa femme décédée avant lui. A peine cent mètres. Il passerait tout près de l'endroit même où le corps de sa fille disparue avait quitté la terre aujourd'hui recouverte de bégonias rouges sous les arbres qui jaunissaient dans le ciel enfin bleu.

Au loin, la chaîne de montagnes brillait intensément au-dessus des nuages. Le prêtre la regarda à la sortie du culte et dit:"Que Ta volonté soit faite."

J.B.

L'Eclipse

Photo Web d'Arthur Lee, provenant de space wealther.com, prise en Chine le 1 août 2008. Merci à l'auteur à qui je dédicace mon poème.

L'éclipse

Moi le Soleil

je me serais lustré

les cheveux

Tu m'approcherais

toi la Lune

qui bientôt m'étreindrait

d'un baiser noir

qui m'éteindrait

moi le Soleil

l'orbite pleine

d'un chant de lumière

l'oeil

exorbité sur ton passage

et notre rencontre inespérée

Voilà

l'éclipse ronde

de nos songes

protubérants

Itinéraire

Photos Marianne
2008 Chemin à la fois prêté et emprunté, chemin qui nous conduit vers une destination toujours inconnue. Itinéraire peut-être interdit. N'est-il pas sans arbre et sans ombre ? N'est-ce pas un chemin lunaire sur les toits de la ville ?

Nous ne voyons rien, même pas pointer le jour. Nous n'entendons rien, même en tendant l'oreille.

Défilent des hommes qui transportent des charges sans nom, très loin, et parfois à bout de bras, dans la position la plus douloureuse qu'il soit. Pareils à ceux qui, avant eux, sont passés sur le même chemin, avec des charges semblables qu'ils s'efforçaient de ne pas regarder pour ne pas leur donner de nom.

Jadis il traversait le jardin sans détours. C'était peut-être un chemin de soleil illuminé par le sourire des fleurs qui embaumaient nos gestes les plus tendres. Peut-être un chemin de neige où nos pas glissaient sans laisser d'empreintes. L'itinéraire semblait printanier même en hiver.. La nuit, il suffisait de lever la tête pour entrer dans les étoiles jusqu'à l'aube.

Texte extrait de " Le front haut". J.B.

Les Chinois de Noyelles-sur-mer

Un cimetière militaire ? Oui et non. En tout cas, huit cents tombes, bien alignées, fleuries comme celles des soldats de la grande guerre, morts pour leur patrie ou pour la bêtise des hommes, envoyés se faire broyer par millions par des généraux stupides, ivres de gloire posthume, celle de la chair à canon. Quand on roule vers cette baie de Somme, en somme on ne voit que ça, le long des routes. De beaux cimetières, le doigt sur la couture du pantalon, des alignements impeccables comme aux parades militaires, avec la musique du silence par dessus le marché après le bruit de bronze de la première guerre.

Le chemin monte vers le portique en forme de pagode. On pousse la grille de fer forgé qui grince à peine, huilée régulièrement par les propriétaires de cette exterritorialité, les Britanniques du Commonwealth. On entre sans faire de bruit. Quelques oiseaux s'envolent et vont se nicher dans les vieux sapins qui trônent au centre du recueillement. Nous sommes seuls. Si je savais encore prier, je le ferais mais dans quelle langue, et à quel Dieu adresser ma prière dans ce cimetière qui n'est même pas de ma religion lointaine ?

Il en mourrait tous les jours, parfois plusieurs par jour, comme à la guerre mais ce n'était plus la guerre. En dessous des noms en écriture chinoise, on lit en Anglais 1919, avril, mai, juin...1919, le 11, le 12, le 13...juillet 1919, etc... Et comme cela pour les huit cents, sans en oublier aucun. Tous morts après la guerre, à moins que ce corps spécial n'ait pas eu connaissance de la fin des "festivités" et ait donc continué à se battre contre des fantômes, comme de braves chinois qu'ils étaient. En chantant:"Nuit de Chine, nuit d'amour, nuit de mort."

Non, on les a alignés pareils à des soldats qu'ils n'étaient pas, venus de Chine pour réparer ce que la guerre avait détruit, routes et voies ferrées; bons ouvriers ou esclaves, main-d'oeuvre à bon marché, parquée dans des baraquements construits pour eux dans la campagne de Somme pas loin de Noyelles-sur-mer, en somme en paradis de Picardie.

Alors, de quoi sont-ils morts, les chinois de Picardie? Va-t-en savoir? Pas de vieillesse mais de maladie, -du choléra ou de la peste-?, d'épidémie, ils tombaient comme des mouches, déja plus faibles que les autres, arrachés à la vie par la grippe espagnole.

Ils étaient tous de la même province, aussi on les a laissés ensemble dans le même cimetière, en rang d'oignons, tous sous une stèle identique, avec dessus leur date de décès, et leur nom qu'aucun chrétien ne sait lire, et leur appartenance au corps spécial de travail de l'Armée anglaise. Ce n'étaient pas des soldats, mais bon, c'était tout comme, des mercenaires d'après guerre. On a brûlé leurs baraquements. Alors tant qu'à faire, on a creusé leurs tombes sous la cendre pour en faire ce joli lopin de cimetière. C'est ce qui s'appelle du savoir faire ou encore du savoir vivre à l'Anglaise.

Agriturismo Fattoria Settepassi à Ponte Buggianese en Toscane

Quelques photos d'un séjour plein de charme dans la campagne Toscane, entre Pise et Florence, où Francesca et Benjamin (voir la Nouvelle "Le syndrome de Stendhal") ont trouvé refuge. Consultez aussi http://www.rphotels.com/ et http://www.rpviaggi.com/ pour plus de détails. La Fattoria Settepassi est une ancienne fabrique de cigares heureusement convertie en hôtel et centre de conférences dans un domaine de 130ha.

Je dédicace ces photos à tous les visiteurs de mon site, et notamment à ceux de Wauthier-Braine et Seneffe qui ensemble m'ont rendu près de 80 visites depuis le mois de juin. Faites- vous connaître en m'adressant un commentaire sur mon blog où un courriel au botquin.jean@gmail.com . Merci pour votre intéret et votre fidélité.

L'amour en vacances. Extraits de "la mer occitane", premier prix du livre du Festival de la mer à Argeles-sur-mer en 2002.

Photos Marianne septembre 2007
Textes Jean 2002

Au premier rayon de soleil
le lys ouvre sa robe
entêtante
le coeur matinal
sur un lit de pétales
de volupté brillante
oiseau androgyne immobile
au regard envoûtant
de l'ange noir

Miracle
dans les cours des palais palatins
le cycle du lys reprend de matin en matin
collier gitan de flamencos odorants
chaînes de sardanes
qui déchaînent les sangs avides
de cris et de chants

Plus bas

la mer occitane harcèle les remparts

des vaisseaux de pierre

et des ports rouges

embrassant

les flots

bousculés par la tramontane

Cependant

les lys s'éclatant dans nos têtes

écument leurs parfums obsédants

leurs liqueurs

et alcools

ivresse de nos larmes

Chaque soir assis

dos à dos

côte à côte

l'un dans l'autre

valves d'un fruit

de la mer occitane

chaque soir assis devant l'horizon

ouvert

à regarder

l'éclipse de la nuit

et les écarts du silence

alors que tes lèvres ont un goût

de vanille

chaque soir se regarder

comme si c'était l'avant dernière fois

voir dans ta pupille se lever la lune

et s'épingler les étoiles

croire que l'âge n'existe pas

(invention de l'envie et de la médisance)

chaque soir se préparer

à border la mer

de notre reconnaissance

avec le pli

hésitant

entre le sucre et le sel

Peut-être le temps

peut-être les grains de sable sur la peau

le hâle de ta peau qui sentait le cèdre

et le poivre

le goût ou le parfum à la frontière

du mélange des sens

qui perdent

la tête

l'hypnose des harpes aussi

dans les oreilles

à travers

le seuil de l'ambroisie

où on s'arrête

en pensant à la mer occitane

en la regardant par la fenêtre

immense

étrangère

après on se retourne car c'est trop fort

presque insupportable

incompréhensible comme les crêtes

d'une mort passagère

Peut-être la nuit

les volets battant sur le vent des étoiles

et la neige noire brûlée par endroit

un quart de lune reflétée

dans les yeux ouverts

alors que ton regard semble dormir

mais l'errance nous attend

beaucoup plus loin

dans l'espace d'un cauchemar

qui nous rapproche

Et

s'effeuillent nos souffles

aux prémisses de l'aube

où se meuvent

le pourpre et l'iris de la peur

qui me fait prendre ta main

Peut-être le petit jour

quand nous nous embarquions

au bout de la plaine

légèrement

penchée vers la mer

quittant le liseré des roseaux

et les quelques arbres

les derniers avant les dunes

un peu rabougries

avant la lagune

où se creusent les pôles abolis

juste à l'endroit où l'on retrouve

la brise oubliée la veille

avec une odeur très forte

de marée saumâtre et de vase

alors que l'idée nous prend d'abandonner

le reste de nos vêtements

et tu ris parce qu'il est tout petit

perdu dans son pelage gris

la peau fripée

et brun partout

par le soleil

comme mes mains tavelées

et ma peau boucanée

même là quand elle fait des plis

où se fourrent le sel et le sable

et les pointes de tes seins

sont des friandises salées

des petits rochers

croquants et mystérieux

et tu dis tu vois il se réveille

et tu ris encore

parce qu'il est grand

et fier

Peut-être la journée sous les platanes

les tables d'ombre aux terrasses

la lumière dans les verres

les porches des églises

aux nefs encore chaudes de l'été

les ruelles qui dégringolent vers le port

depuis le château fort

de la cité occitane

les étals de tomates d'aubergines de poivrons

de piments rouges comme du sang

et partout un air de féria

les fenêtres des cuisines ouvertes

d'où s'échappent les voix

les chants et les senteurs

d'ail et d'huile d'olive

et le filet d'eau dans les venelles

qui court depuis la fontaine

assurément les couleurs fauves de la journée

la lumière du ciel

le hâle de ton visage

le coup de pinceau

de tes lèvres

l'ivoire de tes dents

dans le quartier de melon

et les clochettes de ton rire

accrochées

au miroir de tes yeux

qui cascadent

sous la tonnelle

de vigne d'or

+

++

+

"La mer occitane" n'est pas épuisée. Il en reste encore quelques dizaines d'exemplaires On peut le commander par mail chez moi au prix de 17 € port non compris. Le livre n'est plus diffusé en librairie mais il peut y être commandé. Maison d'Edition Memory Press.

Saint-Michel-de-Cuxa et "La mer occitane"

Orage maternel de la voie lactée

de ta chair inespérée et vivante

dans laquelle j'entrais à nouveau

avec toi comme nous entrions

par l'éloge étroit

d'une voûte romane

vers le chant d'un cloître

que notre regard ciselait

avec la brise d'or

d'un orfèvre

J'étais le visiteur

des neiges d'antan

quand le feu s'allume

sur le rivage

où meurt le plain-chant

du silence

au couchant

de la mer occitane

Texte 2002 et photos Marianne septembre 2007

Peinture d'Hantaï et " La mer d'Occitane"

Pliages
dépliages
de nos plages intérieures
de nos corps en extase
Fresque involontaire
du destin inconscient
des gestes répétés
dans une litanie de verbes et de paroles
dans le rituel longuement préparé
des germes et des semences
des racines obscures de la nuit
Pliages
dépliages
des visages
qui se dérident comme une rivière
dans la transparence
du lac inattendu
Et de la robe d'azur
pliée dépliée
toujours plus grande
toujours plus claire
voguant sans frontière
d'une cime à l'autre

Peinture d'Hantaï
à l'écriture rose
illisible et
sainte

MARIALE

1960

huile sur toile,

293.6x209.5 CM. MNAM.

reproduction de l'ouvrage d'Anne Baldassari

sur Simon Hantaï

Centre Pompidou Paris

Si vous aimez les Nouvelles...

A la page 108 du numéro 6-7 de la Revue Générale dans lequel vient de paraître l'article très élogieux de Jacques Rogissart sur "La gondole de l'Orient Express", la R.G. recommande la lecture de mon livre à ceux qui aiment les nouvelles, dans une rubrique "quelques suggestions pour vos lectures estivales". Merci beaucoup, chère France Bastia et cher Jacques Rogissart. Un baume sur le coeur d'un auteur qui doute tous les jours de lui-même !



A tous et à toutes


BONNES LECTURES D'ETE

En voyage avec Jean Botquin

(double-cliquer pour agrandir)

Ci-contre le texte que Chris Vercruysse a consacré à "La gondole de l'Orient Express dans la revue des anciens du collège où j'ai usé mes culottes à Kortrijk (Courtrai), aujourd'hui Sint- Amandsscholen ( le collège a proliféré).
J'y suis considéré comme un flamand écrivant en français, alors que "Le Rail" me présente comme un pur wallon et qu'un organe politique wallingant a cité la quatrième de couverture de mon recueil en oubliant dans le dernier paragraphe le mot belge qui accompagnait celui d'écrivain. Or, je suis d'abord moi-même, c'est à dire belge par attachement, flamand et wallon par culture, par ma grand-mère courtraisienne et par mon grand-père tournaisien, français par ma petite maman tant aimée qui m'a fait découvrir toutes les beautés de la France battue par les forces flamandes et wallonnes à la bataille de Kortricke en 1302, rebaptisée "des éperons d'or" par un francophone (comme Yves Leterme) anversois du patronyme de Conscience (en Néerlandais Geweten). Donc je suis un pur produit du bric-à-brac historique, hypersensible quand on lui marche sur les pieds et qui supporte mal les critiques littéraires quand ces dernières ne sont pas gentilles avec lui.
Depuis mes humanités les esprits ce sont beaucoup ouverts sur tous les plans dans mon école. Mes nouvelles ne sont pas des morceaux choisis pour grenouilles de bénitier. Déjà "Boris et Boris" n'avait pas suscité de hauts cris ni de réprobation offusquée.

Chris Vercruysse est un ami découvert sur le tard qui m'a fait (re)connaître par cette vénérable institution religieuse flamande. Ce collège épiscopal a fait de moi un amoureux de la littérature universelle et un bon bilingue. Comme dit mon ami Chris, je suis un voyageur et un nomade qui recueille au cours de ses périples les richesses du monde, celles des sentiments comme celles qui nourrissent les conceptions sur l'existence, la psychologie comme la philosophie. Tout s'explique toujours et il n'y a pas de hasard. Notre histoire personnelle se construit progressivement vers un présent éternel.

Prière pour une soeur défunte

Elles étaient quatre soeurs. Trois sont décédées. L'ainée, il y a quelques jours. Elles sont mortes dans le désordre, sans respect d'un chronologie. Reste celle qui par vocation a soigné les trois autres, avec un dévouement jamais désavoué. Dieu l'a gardée pour la fin. Qu'Il la laisse encore longtemps en notre compagnie.


Nous qui sommes parties avant toi,
Grande sœur, nous t’accueillons.
Te voilà enfin, au paradis, avec papa et maman
Que tu as si fidèlement servis,
Comme s’ils étaient tes enfants…

Tous et toutes,
Tu nous nourrissais de la mie de ta sagesse
Mêlée parfois d’un brin de folie.
Ton sourire mélangeait le miel de l’amour
A la générosité de tes gestes.

Que tu étais bonne, grande sœur,
Tu nous aimais et tu nous aimes
Comme si, nous aussi, tu nous avais enfantées
Avec l’impatience de ta nature
Emplie de joie et de gaîté.

Il y a encore beaucoup de place au ciel,
Ô pèlerins de la vie,
Vous qui portez les souvenirs
Que nous avons laissés
Pour vous distraire de la tristesse
Et savourer la douceur de notre amour céleste.

Et toi qui restes la dernière,
Parce que ta vocation était de soigner
Les tiens encore plus que les autres,
Du haut du ciel nous te disons merci
Pour tant de dévouement,
De sacrifice et d’amour sur terre.

A Jacqueline et Marie-Jeanne

De la part de Yvonne et Monique