Haïkugammes. Inédits de Jean Botquin.

Contrastes

Hibiscus sur fond

De figuiers de barbarie

L'endroit à l'envers

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Il lui manquera

Toujours l'unique saison

Des jours éternels

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Une vie sans vie

Quand l'été la dessèche

De ses baisers d'or

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Prunelles gelées

Sur un hiver sans détours

Lorsque court le vent

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Et les faons dansent

Dans leurs mains qui s'unissent

A l'orée des bois

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Les bouches des fleurs

Sont avides de rêves

Dépourvus de sens

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Les steppes vibrent

D'un lumière tendre

De lune rose

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Un papillon monte

A l'assaut d'une feuille

Qui virevolte

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Rites intimes

Consécration secrète

Des aubes blanches

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Fuite éperdue

De l'éveil réinventé

Sur le bout des doigts

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Petit spasme qui

S'essouffle sur les rires

Des palpitations

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Agapes des mains

Au sein des estuaires

Fuyant vers la mer

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Matin du fleuve

Lui disait-il en soudant

Ses bras sur ses reins

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J'ouvre le secret

Et le galbe de nacre

Qui l'exprime

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Silence au sein

De leurs lignes d'ivresses

Creusées dans leur chair

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Il se dresserait

En l'espace réservé

Qu'elle choisirait

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La messe noire

D'un désir renouvelé

Chaque fois plus fort

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Tous deux se lovaient

L'un dans l'autre en quête

D'un espoir perdu

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Serions-nous sauvés

De l'incertaine marche

Aux regards bandés

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Le mur de l'océan

Déferle autour de nous

Pour nous écraser

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Elle se noye

En sirène travestie

D'écume blanche

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Fétu de paille

Sur les ailes du vent d'est

Vêtu de rose

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Le temps s'arrête

Là au terme de l'hiver

D'un songe amer

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Il reprend le pas

De qui a assassiné

Son innocence

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Il inventera

Un au-delà abrupte

Aux marches sombres

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Même fatigué

Il retrouve la force

D'étreindre sa peur

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Sournoise, elle

S'insinue dans son âme

Qui veille sur lui

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Elle ne peut rien

Contre l'espoir du souffle

De l'amour vivant

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Jean Botquin

Bergeronnette. Jean Botquin. Inédit.

Merci à Christian Kerihuel pour cette belle photo de bergeronnette des ruisseaux.

Á l'automne, les bergeronnettes descendent vers les vallées, elles émigrent vers d'autres contrées, par milliers, sauf une, éprise de liberté ou forte tête qui n'en fait qu'à la sienne. Elle pense que, tant qu'il y a encore des insectes à gober et que le ruisseau gambade dans la prairie pour s'y regarder, elle n'a pas besoin de quitter le pays. Car la bergeronnette, personne ne l'ignore, compte sur son image pour se rassurer. Elle se dédouble. Elle devient son autre. En se mirant dans l'eau comme dans un miroir, elle n'est plus seule. Qui donc a parlé de solitude ?

Cependant, la nature impose des limites à cette liberté et à l'insouciance de notre bergeronnette. Elle a beau se convaincre du contraire, le temps fraîchit. Les troupeaux ont regagné les vallées et leurs étables. Les insectes se font plus rares. Bientôt, dans le ciel l'hiver floconne, les brumes s'installent, le temps s'assombrit, les journées raccourcissent, le miroir de l'eau se ternit. Quand elle cherche son image sur le bord du ruisseau, elle ne voit plus que l'ombre d'elle-même qu'elle ne reconnaît plus. Et ses frères et soeurs sont loin.

Bientôt, c'est la disette, les insectes avec les animaux des étables se sont endormis. On voit de plus en plus notre oiseau imprudent hocher la queue sur les routes où roulent des voitures dotées de miroirs scintillants sous le soleil blanc et froid.
"Me regarder dans ces miroirs rapides, voler aussi vite qu'eux pour me reconnaître, pour savoir si j'existe encore, pense-t-elle."

Hélas, ce jeu-là est dangereux, vous le pensez bien. Un jour la rencontre avec un rétroviseur fut fatale. Assommée par l'envers de l'écrin dans lequel le miroir était logé et qui avançait plus vite qu'elle, elle roula sur le bord de la route, sans vie, aveuglée par le sang qui coulait de son petit crâne. Heureusement, les anges des oiseaux étaient là pour accueillir son âme trop vaniteuse -ils l'appelèrent Marguerite avec un sourire taquin-ne me demandez pas pourquoi .

Ces anges l'emmenèrent dans la grande cage dorée des passereaux du ciel où la solitude, paraît-il, n'existe pas.

Un conte de saison. Jean Botquin. Inédit.

Les vents.

Il était une fois un vieux magicien qui faisait commerce des vents. On disait que son souffle était si fort qu'il courbait l'échine des arbres. Les vents, il les vendait pour deux fois rien. Aussi, toutes les petites filles du pays que les vents empêchaient de dormir, avaient vidé leurs tirelires pour en acheter. De toutes les sortes, les vents froids du Nord et de l'Est, les vents chauds ou tièdes de l'Ouest ou du Sud.
Les vents ne prennent pas de place, avait dit le magicien. Ils sont vides. On ne les voit pas. Avec un peu de doigté, on pourrait les comprimer dans un dé à coudre. Aussi dit, aussitôt fait. Le ciel se vida de tous les vents et les tirelires de tous les sous. Même l'alizé, dont la course est rapide, disparut dans un dé à coudre.
Silence ! Quel silence ! Plus de ululement des âmes dans les arbres. Les mamans se piquaient les doigts avec leurs aiguilles et le blizard ne couvrait plus de givre les barbes des papas. Les voiles des bateaux pleuraient aux matures tandis que les planches à voiles ne sortaient plus des remises.
La mer était plate et ne se lamentait plus.
Mais, quelques jours plus tard, voilà que les nuages se remirent à se bousculer dans le ciel, au-dessus des campagnes, pressés par un vent inconnu. Non, ce n'était pas le noroît ni le mistral, ni le tramontane ni le marin. C'était le sirocco qui soufflait depuis le désert dans le ciel déserté par tous les autres vents. Et le sirocco furieux poursuivait le vieux magicien qui courait, courait en soufflant toujours plus fort et en criant "pitié, pitié".
"Meurs, meurs marchant d'illusions. Qui sème le vent, récolte la tempête" disait le sirocco.
Depuis lors on raconte - mais peut-on le croire - que les nuits de grands vents, on entend le magicien voleur de l'argent des petites filles gémir depuis les nuages en mélangeant ses larmes de repentir à la pluie du ciel.


Jean Botquin.

Un article de Michel Ducobu sur les haïkus de la Chambre noire du calligraphe dans Reflets Wallonie Bruxelles La Pensée Wallonne n° 21

L’art du haïku traditionnel suit, en principe, un processus de sublimation (au sens chimique du terme), de réduction à la quintessence, à la nudité absolue du dire. Mise à nu de l’essentiel, pour reprendre les termes de Henri Brunel, spécialiste en la matière. Dans « l’Empire des Signes », Barthes avait déjà mis l’accent avec justesse sur sa légèreté, sa vacuité, son incomparable gratuité : le sillage du signe qui semble avoir été tracé s’efface : rien n’a été acquis, la pierre du mot a été jetée pour rien : ni vagues ni coulée de sens.
Depuis les grands maîtres du passé, le haïku a, bien sûr, évolué. Si la simplicité extrême reste de mise, le contenu s’est fait peu à peu plus intellectuel, plus philosophique. Il n’en demeure pas moins la forme poétique la plus dépouillée qui soit, la plus proche de l’esprit zen : être là, sans plus, sans chercher à développer un point de vue. Voir est suffisant. Voir clair et juste.
Jean Botquin a choisi la forme du haïku comme pari d’écriture et pratique d’ascèse verbale qui force à l’essentiel et la suggestion, ainsi qu’il le confie dans son avant-propos. Le résultat est surprenant : ses tercets sont subtils, mystérieux, parfois énigmatiques. Si quelques-uns s’alignent sur la tradition,

Alors il disait
La tendresse des jasmins
Au goût de poivre.

la plupart sont le résultat d’une réflexion profonde, d’une interrogation inquiète ou d’une observation ironique :

Elle répétait
Son nom avec le sourire
Cruel du matin.

Les amours souvent
Se consument sur les flancs
De volcans éteints.

Serrez vos poings
Sur une graine qui ne
Pourra plus germer.

Maximes fleuries dont les pétales s’étalent sur trois tiges fragiles…On aura compris que le poète a choisi le genre du haïku pour sa grâce familière et son immédiate séduction et qu’il use avec habileté de ses vers rapides et effilés pour créer un effet poétique autour de vérités parfois cruelles ou amères :

Tombent les mots crus
Tels des gouttes d’acide
Sur le temps perdu.

Une barque bercée
Sur l’eau finit par couler
Au fond du ruisseau.

Vaines attentes
Quand les étoiles tombent
Du ciel sur la terre.

Le lecteur fidèle à l’esprit de Bashô sera certes désorienté par la couleur sombre et la complexité de certains vers. Mais à chacun son parcours, son compagnon de route et sa chambre de méditation et de calligraphie !...


Michel Ducobu

Quelques haïkus de saison.

Arrière-saison

Quelques ailes humides
sur l'herbe en pleurs

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Le soleil rabat

Sa course sur le noyer

Les noix s'écalent

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La nuit s'engourdit

Les paniers regorgent de fruits

L'âtre crépite

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Lourde campagne

Sous les mottes de terre

Les nuages courent

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Les coteaux pâles

Sèment des brumes froides

Aux pieds des vallons

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Un bruit d'horloge

Réchauffe le temps qui fuit

D'un pas régulier

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Poème décédé

Au goût de vent cru comme

Une poire verte

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Un clou chasse

L'autre dans un trou percé

Par un jeu de mots

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L'écho du poème

Transporte le cri

D'un amour nouveau

Jean Botquin 11 novembre 2009

Agenda.

Salon du livre de "Tournai la Page", les 14 et 15 novembre, j'y serai, chaque fois de 15 à 19 heures.

Adresse: Halle aux draps.
Stand ET06, à l'étage, dans la Galerie.

Je dédicacerai "La Chambre Noire du Calligraphe". A cette occasion, je solderai certains de mes livres plus anciens. Profitez en.

Quand les feuilles tombent. Douze haïkus de Jean Botquin.

Soir et matin se

Confondent en ballades

D'incertitudes

Quand meurt l'automne

L'hiver accourt sur un lit

De feuilles rousses

La robe rouge

S'accorde au voile blanc

Qui se dénude

Elle ne sent pas

Le givre des caresses

Aux doigts cupides

Rouge aux lèvres

Fondu sur des mamelons

Désir d'un rêve

Léchée par le feu

Priant d'une voix rauque

Le ventre ouvert

Dors sur l'oreiller

Et le tapis de feuilles

Le visage offert

Cheveux dénouées

Pousse ta langue entre

Tes dents brillantes

Sa chair fragile

Se réveille par quelque

Frisson de la peau

Elle danse en rond

Entre les arbres qui perdent

Leurs feuilles jaunes

Déshabillée elle

Porte un doigt lumineux

Au bout du sein droit

Cueille la perle

Dans l'huître entrouverte

Avec les lèvres

Jean Botquin 10 novembre 2009

Rengaine dégaine. Inédit. Jean Botquin.

Henri et Marien

Henri pauvre Henri

Ta maîtresse est partie

Plus de fil à la patte

Ta bourse

Elle est plate

La bourse

Tu sais bien

Qui ne sert plus à rien

Vidée peu à peu

De tout son gratin

Sucée jusqu'à la moelle

Par la mante carnivore

Mais oui qu'elle disait

Je t'adore je te dévore

Henri pauvre Henri

Ta maîtresse est partie

Elle s'appelait Louise

Lou-Lou mon p'tit loup

D'abord pour Henri

Puis tous les amis

Aujourd'hui partis

Eux aussi

Louise est partie

Retrouver Marien son mari

Requinquée part tes soins

Cajolé par ta bouche

Chatouillée par tes mains

Marien beau Marien

C'est ta Lou-Lou qui revient

Regarde je suis belle

Chaude comme un jour d'été

Fraîche comme un lys

Mince comme un fouet

Juteuse comme une pêche

Vicieuse comme une catin

Marien mon Marien

J'ai joui pour rien

Tous les soirs et matins

Maintenant c'est fini

Henri ne me dit plus rien

Jean Botquin

Géométrie du point mort. Inédit. Jean Botquin.

Il l'assoit

En équilibre

Au centre du cercle d'ombre

Dans le périmètre de l'incertain

Il la place

Statue de cire
Aux hémisphères glacés

A l'intersection des méridiens

De leurs pensées

Son rire éclate

En billes d'acier

Et étincelles minérales

Son rire explose

En cascades

Du fond de son gosier

Ricoche sur l'émail

Et le transperce

De ses couteaux

Il la dépose

Robot géométrique

Entre les parallèles

De sa désincarnation

Son rire remplace

Les béances de son regard

Son squelette danse

Sur les charnières

De l'inconscient

Il l'assoit et la place

La déplace et la repose

D'une case à l'autre

Sur l'échiquier

De son rire

Où elle s'expose.

Jean Botquin

Les quatre bigotes.. Ritournelle inédite d'un jour très lointain.

Dans un salon de thé
Celui qu'on sirote
Á petites lampées
Papotent quatre bigotes
Au collet monté

Madame Claire de l'Incompétence
La femme de l'huissier
Chante de sa voix aiguë
De l'intelligence la vertu
Entonnant de tout coeur
L'hymne à la joie sereine
D'un Beethoven claironnant
Ses kermesses foraines

Ses yeux volent au secours
De Madame Chaste de la Pudibonderie
Qui écrase sous ses dessous
Entre ses fesses rondes
La moiteur de sa honte
Faisant semblant d'ignorer
Ce qu'il faut cacher
Á la face du monde

Quant à Colombe du Saint Esprit
Cette dame blonde au petit esprit
Elle inspire cela va de soi
Grâce à l'excellence de son quant à soi
La piété revêche des grenouilles
De bénitier du dernier évêché
Tombé en quenouille
Au sein d'une Église du siècle passé

Et parmi ce quatuor
Trône enfin la ténor
Madame Particule de l'Avarice
Qui dispense sans artifices
Quelques conseils et radotages
Datant tous d'un autre âge
Enrobés de salive
Sur la glisse de ses vocalises.

Jean Botquin

Bien entendu toute ressemblance avec des personnes connues est le fruit du hasard et d'une malveillance de mauvais goût de ceux qui l'auraient imaginée.

Les haïkus de Saint-Cloud

Foire internationale d'Art contemporain.- Galerie Nadia Vilenne- Louvre

Librairie Wallonie-Bruxelles près du Centre Georges Pompidou.

Les deux abeilles

Ouvrent leur ruche tapie

De paroles d'or

Deux personnes sur

Un banc regardent la rue

Aux yeux fatigués

L'auto vert pomme

Oublie le landeau replié

Sur un long trottoir

Les gens vont vite

Sans se soucier des heures

Qui m'interrogent

Bras nus la mariée

Pont Neuf sous la pluie fine

D'un rire frileux

La manif monte

Callicots verts en tête

Les gens déchantent

Dieu soulage moi

De la surface noire

De la lumière

Le ciel d'automne

Prend quelques couleurs pastels

Du haut des arbres

Le canard jette

Un regard dans la chambre

Où ils s'éveillent

Le héron lève

Son bec pointu au-dessous

De gros nuages blancs

Un autre héron

Tourne son dos d'airain

Aux draps de lin clair

Jean Botquin 26 octobre 2009

A Robert et Jo, mes amis.

Je dédie cette traduction d'un texte émouvant "Vanaf Vandaag" de Rob De Nijs, à toi, Jo, qui a perdu Robert le 29 septembre 2009. Mais non, tu ne l'as pas perdu...comme tu le liras.

A partir d'aujourd'hui.

Aujourd'hui je t'inhume en moi
Pas dans la terre, pas dans cette caisse
Pas près de ces arbres dans la brume du matin,
Tu n'es pas là-bas, tu es en moi, dans mon refuge.

Aujourd'hui je t'inhume en moi
Pas près de cette pierre là dans cette longue rangée
Tous ces vieux noms , tu n'as rien à y faire
Aujourd'hui je t'inhume en moi.

Comme ça je peux te parler et te répondre
Comme ça tu continues à vivre dans ma vie
Oui, prends mes yeux et regarde avec moi
Prends mes pieds et cours avec moi
Maintenant nous allons à la maison, nous deux, ensemble
A partir d'aujourd'hui tu vies en moi.

Aujourd'hui je t'inhume en moi
Je ne te chercherai pas où tu n'es pas
Reste avec nous, ici, où tu connais tout le monde
Je garde ta place à notre table.

Nous allons rire et faire des projets
Je dormirai avec toi et te réveillerai
Viens, prends ma bouche et ris avec moi
Prends mes mains pour nous sentir
Ce que tu voulais encore faire
C'est moi qui le ferez
A partir d'aujourd'hui tu vis en moi.

Enlèves cette croix et toutes ces fleurs blanches
Déchire ce journal où on cite ton nom
Viens, prends mes yeux et regarde avec moi
Prends mon coeur et vis avec moi
Car ta mort maintenant est passée, depuis aujourd'hui tu vis en moi.

Je vivrai deux vies avec toi en moi.

Traduction de Jean Botquin.

Le NON-DIT parle de mes Haïkus sous la plume de Michel JOIRET. N°85 Octobre 2009. P.17

L'esprit clair et informé de Piet Lincken "ramasse" avec une rare intelligence, les cailloux blancs jetés par Jean Botquin sur le chemin des mots. En évoquant l'immobilité silencieuse du haïku, il identifie le genre et met en lumière l'extraordinaire "liberté d'approche" du créateur. Dans la chambre noire du calligraphe, Jean botquin développe des images transversales qui illustrent les déplacements secrets de la pensée, qui paraphent un moment d'existence et qui déterminent le rapport mystérieux entre le créateur et son expressivité. Le haïku n'est pas à la portée d'un seul styliste. Il se met "hors jeu" de lui-même et dénonce outrageusement celui qui le profane distraitement. Reconnaissons à Jean Botquin le bien-fondé d'une posture créatrice dont il maîtrise les exigences implicites. Le poète s'inscrit dans un glissement sémantique permanent:

"Elle dit l'émotion

Qui rapproche la tête

Du coeur sur la main";

"Silence du corps

Inhumé dans l'absence

Orbites creuses",

jouant avec les mots, les affichant parfois pour l'énonciation d'un mystère qui le dépasse:

"Son nom est pareil

Á la datte sucrée de

Leur espérance";

"Pieds sur des phrases

De verre ils marchent niant

Leur fragilité".

Maître d'une métaphore dont l'un des termes développe la suggestion plutôt que l'équilibre formel, Botquin cultive aussi le non-sens et le paradoxe:

"Il sautait raide

Á la corde des pendus

Encore vivants."

Ici, tout est invention, tout est réel, tout est mobile. Le jeu porte autant sur les capteurs que sur l'information sensorielle. En privilégiant "le peu", le poète trouve, presque naturellement, les pièces d'une attitude philosophique cohérente. Jamais anecdotique et cependant légère, l'écriture glisse le long des points topiques de la pensée et retombe pour amorcer une nouvelle séquence. C'est ainsi que se compose une toile dont la pièce manquante ne se pose jamais. Mais en est-il autrement dans l'amorce d'un art de vie ?

Les sculptures de sable ne sont-elles pas avant tout un emprunt à la durée ? De fait, la réalité du haïku convenait parfaitement à l'oeil kaléidoscopique de Jean Botquin. C'est en passant l'habit que le moine est véritablement habité...Le jeu de rôle prend, à cet égard, la pleine mesure du calligraphe qui cogne inlassablement à la vitre de l'instant.

michel joiret

La Chambre Noire du calligraphe,

Jean Botquin,

éditions du Cygne, Paris, 2009.

Roisin-La rencontre des écrivains du Hainaut.

Leszek Helinski

guitariste compositeur

Patricia Beudin

Conteuse et animatrice d'ateliers d'écriture

www.patanima.be

Cette rencontre est organisée, chaque année, au mois d'octobre, au Centre provincial d'hébergement et de formation de cadres, à Roisin, par la Direction de la culture de la province du Hainaut.

Ce lieu est dédié à la mémoire d'Emile Verhaeren qui y passa de nombreuses vacances.

C'est pourquoi chaque année nous y déposons une gerbe de fleurs au pied de son buste dressé à la lisière du bois.

C'est pourquoi aussi j'ai eu envie de reproduire un poème de Verhaeren que j'ai choisi dans "Les apparus dans mes chemins".

La disparue

Elle était comme une rose pâlie;

Je la sentais discrète, autour de moi,

Avec des mains de miel, pour ma mélancolie.

Sa jeunesse touchait à ses heures de soir;

Quoique malade, elle était calme et volontaire

Et m'imposait et sa tendresse et son espoir.

Aucune ardeur, qui domptait par secousse;

C'était de la sentir si droite, en son amour,

Qui me tenait dans sa contrainte égale et douce.

Elle peut-être a su lire le texte obscur

De mes rancoeurs et de mes lourds silences

Et, dans ma volupté, tuer le lys impur.

Sainte pour moi et claire et lentement

Comme une étoile, un soir d'ombre légère,

Seule, elle s'en alla fleurir le firmament.

De purs rayons illuminent son coeur,

Depuis qu'en des dortoirs de lune,

Elle est dormante, au clair de son nouveau bonheur.

Elle est morte, sans bruit, tout doucement,

Mais si calme, dans l'humble pose

De l'agonie et de la paix de son moment.

Ses bonnes mains de consolation

-Oiseaux d'espoir- se sont levées

Vers sa lointaine et attirante assomption,

Là-haut, en un jardin si rempli de fleurs d'or

Et si rayonnant d'aube et de calme lumière

Que les ombres des fleurs y sont de l'or encor.

...

Ces quelques strophes, seulement, d'un poème beaucoup plus long nous donnent déjà un goût d'automne et de désespoir doux et nostalgique. Qui n'a pas une disparue, réelle ou fictive, à qui s'adresser quand l'automne survient dans l'or du soleil et des feuilles ?

Agenda

Dates à retenir.

-Le 15 octobre à 16 heures, dans le cadre de la Fureur de Lire, à la bibliothèque communale de Binche, présentation et lectures de La gondole de l'Orient Express (notamment).

Réservation souhaitée. Tel 064230601.

-Á la maison des Écrivains, 150 Chaussée de Wavre, le 21 octobre à 18 heures, Piet Lincken présente La chambre Noire du Calligraphe.

-Le 2 décembre, à 17 heures, entretien de Michel Decobu avec Jean Botquin, à propos de la Chambre Noire du Calligraphe. Espace Wallonie-Bruxelles.

-Le 5 décembre, à 16 heures nouvelle présentation de la Chambre noire du Calligraphe par Piet Lincken à la Fleur en papier doré, rue des Alexiens, Bruxelles.