En attendant les chalands

Leurs yeux glissèrent
Sur les couvertures luisantes
Sans laisser de traces

Une main transpirante
Sur mon recueil de poèmes
Qui s'évanouissent

Le temps long s'allonge
Encore sous l'oeil des badauds
Les gens s'espacent


A la Foire du livre de Bruxelles

Le sequoia. Petit haïku pour un géant.

C'est quoi le sequoia
Qui gratte les nuages wallons
A en perdre la tête ?











Un sequoia du parc de Mariemont

Poème extrait de "Elégie pour un kaléidoscope."

Attente

La première version de la nuit s'imprimait sur nos bouches

Nos dents inscrivaient les mots qui nous touchent

Nos doigts transcrivaient sur l'ardoise

les berceuses du soir

Je dévoilais l'encolure voilée de voilures

J'allais au-delà du climax des gestes exagérés sur les murs

J'étais la houle

dans le mouvement de nos songes

Je m'assoiffais d'images que je chassais vers le jour

Se glissaient les tentures tendues tout autour de tes bras

Se dénouaient les nœuds que fugace tu noues et relaces

Alors que fauves tes yeux fuyaient

de phalange en phalange vers le cœur

Se levaient les scellés sur l'angoisse des pôles aimants

jetant l'ancre en bordure des prés renaissants

lissant l'herbe de tes flancs éclatant de lumière

Je t'éclaboussais de pétales de joie

dont je couvrirais la dernière version de la nuit en toi

Retour à la Mer Occitane.

Tous deux montaient

bien au-dessus de l’horizon

dans l’ogive contenue de leurs épaules

sur l’éminence

de leur silence

Leurs doigts fleurissaient

et recueillaient

le nectar des roses

Par les fenêtres ils avaient regardé
frissonner l’aube

Les volets verts ne cachaient plus

la découverte de leurs corps

qu’ils offraient aux baisers de la mer

L’offrande était insoumise voire éphémère

toujours recommencée comme les regards
qu’on effeuille dans l’envol des ailes déployées

La mer occitane (extrait p.14 et 15)

Caprices d'hiver

Pietro di Peronne

La neige sur une palme
Etonnée du prodige blanc
L'été se renverse

Les lectures de mon adolescence

J’ai retrouvé, il n’y a pas longtemps, une partie des livres qui composaient ma bibliothèque d’adolescent. Les plus prestigieux malheureusement ont disparu. La bibliothèque verte avec une collection importante de Jules Verne, auteur que j’ai adoré durant ma jeunesse, manquait à l’appel. Je ne sais pas ce qu’ils sont devenus. Ma passion pour les romans d’aventures de Jules Verne est aujourd’hui toujours présente. Ce grand écrivain populaire contribua certainement à former mon goût pour l’écriture et la littérature. Le tour du monde en quatre-vingt jours continue à nourrir mes rêves.

J’ai lu comme tous les jeunes de ma génération les livres du Jésuite américain,  Francis Finn :Tom Playfair, Claude Lightfoot, Percy Wynn, Harry Dee…Puis, plus tard sans doute, les livres du Père Humblet dont le fameux « Parole de scout ». La lecture de ces livres illustrait nos activités de scout d’après- guerre et faisait  partie de notre formation et de notre culture sociale sans doute avant d’alimenter d’éventuels penchants littéraires. Lectures aussi profondément catholiques et de moralité élevée.

Nos activités scoutes  nous amenaient, mon frère et moi, à visiter la boutique scoute de Tourcoing lorsque nous allions chez ma grand-mère. C’est là que j’appris à connaître la légendaire collection Signe de Piste des éditions Alsatia, dont maints volumes ont été illustrés par le talentueux Pierre Joubert qui contribua à façonner l’image d’une belle jeunesse idéalisée. Je ne citerai que la saga du Prince Eric, romans de jeunesse inoubliables, admirablement bien écrits par Serge Dalens, « Le bracelet de vermeil » , « Le Prince Eric », « La tache de vin » , « La mort d’Eric »…Tous ces livres je les possède encore, sauf hélas le fameux Prince Eric qui enchanta toute mon adolescence et que j’ai offert à ma première fiancée.

Dois-je ajouter les œuvres de Hergé dont nombre de volumes se sont perdus dans la nature ? Je les ai tous rachetés il y a deux ans. Je ne pouvais plus vivre sans eux.    

Un séjour en blanc. Haïkus de Jean Botquin

Vent en rafales

Sur les toits qui soupirent

Dans les soupentes

Interminables nuits

Dans les couloirs mystérieux-

L’hôpital gémit

Sous les fenêtres

Samedi passent des Gilles

Quelques gais lurons

Une infirmière rit

Mon fessier fait la grimace

Je me contracte

Théâtre illusoire. Texte inédit de Jean Botquin

Théâtre illusoire

Théâtre des illusions

Ouvert sur une scène vide

Sans fond

Sans décors

Désert de nos maladies de vivre

Qui déborde dans nos alcôves

Où nous vivons endormis

Illusion de nos chambres ensablées

Théâtre sans protagonistes

Planté dans le vide de nos cerveaux

Dépeuplé

Où marche la mort qui nous guette

Invisible rodeuse hantant nos pupilles

Et les battements du cœur

Qui peuvent s’interrompre

Si elle voulait nous suspendre

Et quand nous aurons quitté ce théâtre

Dont le rideau s’est ouvert

Sur le miroir de l’inexistence

Quand nous aurons soufflé

La flamme éclairant le vide de la scène

Et après

Dans quel autre théâtre serons- nous surpris

Par la langueur des anges.

Haïkus du mois de janvier

Merle et corbeau dansent

Une ronde noire quand l’orfraie jaune

Pousse des cris stridents

Des tambours en rue

Font claquer tous les sabots

Des Gilles en sarrau

L'identité.

Ton identité s’enfonce dans la lumière et je caresse l’obscurité.

Henri Falaise

L‘identité

(Brève inédite de Jean Botquin)

Il cherchait son identité.  

Ce qui le différenciait des autres. Ce qui faisait qu'il était lui, et pas un autre. Il s'appelait Anselme. Ce nom lui plaisait. Il n'avait jamais rencontré un autre Anselme. Il pensait  qu’il était unique. On ne pouvait donc pas le confondre. C'était rassurant. Néanmoins, il n'était pas sûr que ses parents ne se fussent pas trompés de nom à sa naissance. Autrement dit, il était peut-être le fruit d’une erreur. Comment savoir s’il existait vraiment.

Quand il était petit, il allait se baigner dans la rivière avec Théodore, son cousin. Théodore était circoncis. Il était convaincu qu’il était né comme ça et fier de montrer son gland tout rose et lisse à Anselme qui était muni d’un capuchon inutile. « Tu devrais te faire enlever ce bout de peau. C’est laid et ça ne sert à rien »   

Ensemble, ils s'étaient regardés dans le miroir de la chambre des parents, un jour qu'ils étaient seuls. La petite différence mise à part, ils étaient pareils, la peau blonde, les yeux bleus, les jambes et les genoux identiques. Ils avaient plus qu'un air de famille. D'ailleurs, tous les garçons de la classe, à peu de chose près, étaient faits de la même manière, cela se voyait à l'oeil nu. Plus tard, quand Anselme commença à fréquenter les filles, il s'aperçut bien vite qu'elles se ressemblaient toutes, les unes plus grandes ou plus petites, les autres plus belles ou plus laides. Elles avaient le même goût et la même odeur, selon l'heure de la journée. En parlant des filles, la mère d'Anselme disait souvent: « La nuit tous les chats sont gris ».

Puisque tout le monde est pareil, que les différences sont vraiment insignifiantes, pourquoi s'en faire ? Mais lui continuait à s'en faire, au fil des années, c'était plus fort que lui. Il ne voulait pas être confondu comme le passe-muraille avec le mur qu'il traverse. Il disait: « Suis-je au-delà  du point où l'on se trouve quand on est passé ou sur le point de passer le pas de son trépas ?» Ou encore: « Les gens confondent la peau d'âme avec la peau d'âne... ». Cela ne voulait strictement rien dire. Personne ne le comprenait. Pour qui se prenait-il ? De plus, souvent, il se surprenait à copier les autres, surtout ceux qu'il aimait ou qu'il redoutait. La façon de parler, de s'habiller, d'écrire, de manger, de fumer. Il faisait de grands gestes comme son patron, terminait ses phrases avec un sourire de maître à penser. C'était ridicule et vraiment contradictoire! A défaut d'avoir une identité, il squattait celle des autres ou ce qu'il croyait en être une, car si les autres étaient comme lui , il n'avait pas grand- chose à leur emprunter.

 Après, quand il était seul et qu'il interrogeait son miroir, il devait s'arracher à l'apparence dont il s'était revêtu comme on retire le gant dont on a emprisonné les cinq doigts de la main.

La psychanalyste d'Anselme ressemblait à sa mère. Elle se taisait beaucoup, peut-être parce qu'elle n'avait pas grand-chose à dire. Anselme, lui, parlait sans s'arrêter. Un jour il lui parla du Père et du Fils. Le premier ne reconnaissait plus le second crée pourtant à son image. Anselme se demandait si le second n'avait pas enfin trouvé son identité. Une fois n'est pas coutume, la psychanalyste soupira profondément en suggérant une question: « Peut-être faudrait-il se demander si l'identité n'est pas assimilable à la similitude ».

Les psychanalystes, quand ils parlent, n'en disent pas plus que quand ils se taisent.

Etre. Texte inédit de Jean Botquin

Être

Il voulait être

Alors qu’il n’était rien

Îlot antinomique d’illusions

Accouplement d’âme et de corps

Isthme entre noyau et fruit

Entre pulpe et peau

Synthèse pacifique

Pont à contrepoids

Il voulait être

Alors qu’il n’était plus rien

Exil de soi

Fuite en avant

Avant la mort immobile

Contraire de soi

Même le mensonge des autres

À défaut d’être soi-même

Quatre lettres.

Haïkus du nouvel an

 

Haïkus du nouvel an

Toutes les feuilles

Sont tombées mais la neige

Attend l’an nouveau

Le matin se lève

Un sourire bleu aux lèvres

L’espérance culmine

Colliers de haïkus

Au cou des princesses naissant

Des brumes océanes

Les haïkus aussi

S’envolent – oiseaux migrateurs

Aux ailes repliées