Un conte de saison. Jean Botquin. Inédit.

Les vents.

Il était une fois un vieux magicien qui faisait commerce des vents. On disait que son souffle était si fort qu'il courbait l'échine des arbres. Les vents, il les vendait pour deux fois rien. Aussi, toutes les petites filles du pays que les vents empêchaient de dormir, avaient vidé leurs tirelires pour en acheter. De toutes les sortes, les vents froids du Nord et de l'Est, les vents chauds ou tièdes de l'Ouest ou du Sud.
Les vents ne prennent pas de place, avait dit le magicien. Ils sont vides. On ne les voit pas. Avec un peu de doigté, on pourrait les comprimer dans un dé à coudre. Aussi dit, aussitôt fait. Le ciel se vida de tous les vents et les tirelires de tous les sous. Même l'alizé, dont la course est rapide, disparut dans un dé à coudre.
Silence ! Quel silence ! Plus de ululement des âmes dans les arbres. Les mamans se piquaient les doigts avec leurs aiguilles et le blizard ne couvrait plus de givre les barbes des papas. Les voiles des bateaux pleuraient aux matures tandis que les planches à voiles ne sortaient plus des remises.
La mer était plate et ne se lamentait plus.
Mais, quelques jours plus tard, voilà que les nuages se remirent à se bousculer dans le ciel, au-dessus des campagnes, pressés par un vent inconnu. Non, ce n'était pas le noroît ni le mistral, ni le tramontane ni le marin. C'était le sirocco qui soufflait depuis le désert dans le ciel déserté par tous les autres vents. Et le sirocco furieux poursuivait le vieux magicien qui courait, courait en soufflant toujours plus fort et en criant "pitié, pitié".
"Meurs, meurs marchant d'illusions. Qui sème le vent, récolte la tempête" disait le sirocco.
Depuis lors on raconte - mais peut-on le croire - que les nuits de grands vents, on entend le magicien voleur de l'argent des petites filles gémir depuis les nuages en mélangeant ses larmes de repentir à la pluie du ciel.


Jean Botquin.